tag:blogger.com,1999:blog-54641361887176028012024-03-14T15:37:49.513-04:00Laisser des traces: blogue de l'auteure Claude LamarcheQue ce soit en mots, en photos, qu'il s'agisse de livres, de voyages, d'escapades, <br>Claude Lamarche tient à laisser des tracesClaude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.comBlogger862125tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-68570256844171896962024-03-06T15:37:00.002-05:002024-03-07T02:00:30.639-05:00Extimité<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRcwf-h-qNrZ5VKzJbh7YBLhcIOSuu143U1kHEVRTzLlZ4ygPHn8YgRqxk3avOP7OJNi7qkeMgJ7dRBL5OJ8_O6EGS0cp0sd5qn7CtKvrWhqGTjArrvK330Ohg_gulF0KAMdQkV7aVq5wgvHMdvBaOVVQcadIxQKHqnxKKanzXM9dDCO6ZdGl4KjPuaiw/s900/Ports%20d'attache%20-%20amiti%C3%A9.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="631" height="379" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRcwf-h-qNrZ5VKzJbh7YBLhcIOSuu143U1kHEVRTzLlZ4ygPHn8YgRqxk3avOP7OJNi7qkeMgJ7dRBL5OJ8_O6EGS0cp0sd5qn7CtKvrWhqGTjArrvK330Ohg_gulF0KAMdQkV7aVq5wgvHMdvBaOVVQcadIxQKHqnxKKanzXM9dDCO6ZdGl4KjPuaiw/w265-h379/Ports%20d'attache%20-%20amiti%C3%A9.JPG" width="265" /></a></div>Nouveau mot pour moi : <b>extimité</b>. <br /><br /><div>Lu dans le livre <i><b>Ports d’attache, Osons révolutionner nos amitiés</b></i>. </div><div><div><blockquote><span style="color: #0b5394;"><i>« L’extimité est le fait de rendre visible et accessible à tous·tes, en ligne, des parties de soi considérées comme relevant du domaine de l’intime. Il s’agit avant tout d’un exercice de communication de soi : s’exposer pour se construire. »</i></span></blockquote></div><div>J’ai ensuite lu dans Wikipédia que ce n’était pas vraiment un nouveau mot même si Word ni Antidote ne le reconnaissent. Voici ce qu’en dit Serge Tisseron :<br /><blockquote><span style="color: #0b5394;"><i>« Je propose d’appeler “extimité” le mouvement qui pousse chacun à mettre en avant une partie de sa vie intime, autant physique que psychique. [...] Il consiste dans le désir de communiquer sur son monde intérieur. »</i></span></blockquote>Je pense bien que j’en suis atteinte et depuis longtemps. Pas au point de m’exhiber par des selfie sur les réseaux sociaux, mais pour avoir ce besoin d’écrire,et surtout de laisser des traces. Que mes écrits, mes pensées plus ou moins intimes soient rendus visibles. Je ne pensais pas que j’avais besoin de « m‘exposer » pour me construire.<br /> Et besoin vite, besoin fort, besoin tout de suite... ça c’est mon ti-bélier je crois bien. <br />Exemple, j’ai écrit un texte sur..., j’ai fait un petit montage photos et texte. J’ai hâte de le montrer, je résiste, je me retiens de le publier. Non pas que je le considère parfait ou fini — ils ne le sont jamais tout à fait —, mais ce n’est pas vraiment le temps. Il conviendrait mieux en mai lors des célébrations entourant le 350e anniversaire de la Seigneurie de la Petite-Nation. </div><div>En mai, dans trois mois. Une éternité! <br /><br />Extimité donc. Il me semble qu’à mon âge, je n’ai plus besoin de m’exposer ni de me construire. Mais bon, je regarde Robert Lalonde et Gilles Archambault, plus vieux que moi qui ont encore besoin de raconter, de dire, d’écrire, de publier. Pas dans un blogue ni sur les réseaux sociaux il est vrai, via un éditeur. <br /><br /></div><div>Je ne crois pas que je révolutionnerai mes amitiés, mais je continuerai à m’«extimiter»! Et puis je parle surtout de livres et d’écriture... Parlant ami·es, j’ai rejoint le club, toutes mes ami·es en ont... alors résisterai-je à vous parler de Mika?</div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-78492782372762637772024-02-20T12:15:00.010-05:002024-02-22T10:44:35.211-05:00Petits bonheurs d'une curieusePetits bonheurs des derniers jours.<br /><br /> Mon dernier billet de blogue où il était question du Livre bleu m’a apporté de belles nouvelles, petits bonheurs non négligeables.<br /><b><u> Premier :</u></b> quelques heures seulement après la publication du billet, ma cousine de Jonquière (j’en ai déjà parlé dans un billet, voir le lien à la fin), m’a écrit et m’a demandé la version numérisée du Livre bleu. <br /><br />Donc, elle me lit. Toujours un plaisir de voir qu’on me lit. Et qu’elle veuille voir ce que notre grand-tante commune a écrit en 1917... m’émeut. Je lui avais montré le livre un jour qu’elle était venue me rendre visite, mais une heure pour regarder les photos surtout, c’est court pour connaître toutes ces vies racontées dans un livre de généalogie.<br /> Je lui ai donc fait parvenir les fichiers PDF du livre comme tel et des feuillets qui étaient insérés dans le cahier.<br />Échange bien plaisant de courriels et de Messenger.<br /><b><u><br /> </u></b><div><b><u>Deuxième :</u></b> en réunissant les fichiers PDF, je me suis attardée aux documents sur les religieuses de la famille. Dans le livre bleu, j’avais des documents de quatre sœurs Sainte-Croix. Je cherche leurs noms, je me souviens facilement de trois, mais rarement du quatrième, parce qu’il n’en est pas vraiment question dans le Livre bleu. Et me voilà à chercher. Non pas seulement le nom de la petite-nièce d’Esther Leduc, mais aussi de ces deux autres qui ont été postulantes, dès 1847 quand le Père Basile-Moreau a fondé la congrégation des Sœurs de Sainte-Croix à ville Saint-Laurent. <br /><br />J’y ai passé une bonne partie de la soirée et de la matinée.<br /> <br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtFHplTSKrqmcvIvjHc72nQaOZHm39a-OCGTdJoMsJ4OIcfl6n1JGgEiFR8kcUco8m6kSk4CxddRSLGXZmr1vnCyLWZ47XFGB8myJqT1VAGz6Q_erYlVqQW8tQTWjKA2ZnpqEYWv5dMkASDSyti3o6pTik-BP_b499yfAq2rsP2B60vi3h-hN7ILKIdww/s1618/soeurs%20Sainte-Croix%20cousines.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1618" data-original-width="1450" height="452" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtFHplTSKrqmcvIvjHc72nQaOZHm39a-OCGTdJoMsJ4OIcfl6n1JGgEiFR8kcUco8m6kSk4CxddRSLGXZmr1vnCyLWZ47XFGB8myJqT1VAGz6Q_erYlVqQW8tQTWjKA2ZnpqEYWv5dMkASDSyti3o6pTik-BP_b499yfAq2rsP2B60vi3h-hN7ILKIdww/w406-h452/soeurs%20Sainte-Croix%20cousines.jpg" width="406" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Premier extrait trouvé dans Le livre bleu, <br />deuxième extrait provient des Annales des Soeurs de Sainte-Croix</td></tr></tbody></table><br /><br />Dans les feuillets, j’avais bien lu que les trois postulantes étaient parentes, mais sans plus. Et dans les années 2000, quand j’ai entré des noms dans ma base de données, je ne me suis attardée qu’à Esther Leduc dont ma grand-tante religieuse avait fait grand cas dans le Livre bleu.<br /> C’est hier que j'ai poussé plus loin. Dans ma base de données, pas de <b>Marie Gohier</b> ni d’<b>Émilie Fortier</b>. Et des célibataires, ce n’est pas évident de les trouver en généalogie. Beaucoup plus facile de trouver des mariés. <br />J’ai été lire ce document dont j’ai parlé dans mon billet : <i>Annales de la Congrégation des Sœurs de Sainte-Croix et des Sept-Douleurs</i>, et dans la chronologie, page 334, j’ai lu, noir sur blanc ou plutôt noir sur jaune : «toutes trois cousines». <br /><br /></div><div> J’avais la confirmation, il ne me restait qu’à trouver.<br /> Ma curiosité légendaire a fait de moi une chercheuse infatigable. Encore faut-il savoir où chercher. Sur mon ordinateur, j’ai ouvert mon logiciel de généalogie (Family Maker 2014); sur Internet, une fenêtre pour le PDRH (répertoire de tous les actes de baptême, mariage et sépulture catholiques enregistrés au Québec entre 1621 et 1861) et une autre pour Le Lafrance qui couvre une période plus longue.<br /> J’ai d’abord cherché la date de naissance d’Esther Leduc, la seule sur qui j’ai quelques informations de source sûre : 1826. Comme des cousines normalement, c’est né dans les mêmes années, j’ai ratissé entre 1820 et 1830. <br /><br />J’aurais dû commencer par Émilie Fortier parce que des Marie... toutes les filles s’appelaient Marie. Et Gohier s’écrit aussi Goyer. Enfin bref, après des Marie Anne, Marie Rosalie, Marie Rose, je tombe sur une Marie Pélagie. Pour chacune, je cherche les parents, je trouve la famille entière, je guette les filles non mariées, et qui ne sont pas décédées en bas âge, elles sont nombreuses. Et puis dans les unions, je vois le nom de Philippe Leduc. Je vérifie... oui, oui, dans ma base de données Philippe Leduc est le père d’Esther Leduc. <br /><br />De Philippe Leduc à son épouse Marie Julie Judith Crevier Saint-Jean, il n’y avait qu’un pas que j’ai franchi. Le PDRH m’a indiqué le chemin. Je trouve que le couple Louis Gabriel Crevier /Marie Julie Boyer ont eu 16 enfants, dont trois filles : une a épousé Philippe Leduc, une, Casimir Fortier et une Gilbert Gohier. Que les patronymes Leduc, Fortier, et Gohier se retrouve dans la même famille, des bonnes chances que ce soit la bonne famille.</div><div><br />Les mères des postulantes cousines étaient donc trois sœurs Crevier : <br />Marie Judith, mère d’Esther Leduc (1826)<br /> Marie-Anne, mère d’Émilie Fortier (1822)<br />Marie-Pélagie, mère de Marie Gohier (1828)<br /> <br /> Avec ce que j’ai découvert, il va falloir que je réécrive mon roman <i>Les têtes bouclées</i>! Ce n’est pas une des trois premières postulantes qui est dans ma « famille », mais bel et bien les trois. Bon, ce sont des arrière arrière arrière grand-tante ou très petite petite-cousine, mais quand même!</div><div><br /></div><div>En 1847, elles ont été les trois premières postulantes canadiennes de la nouvelle « Communauté des Sœurs de Sainte-Croix ». Et moi, je suis demeurée plusieurs années à ville Saint-Laurent, ma mère nous parlait quelquefois de ses deux tantes Deguire (Annie et Évelyne) devenues religieuses au couvent de Saint-Laurent, j’ai eu des sœurs Sainte-Croix comme enseignantes, mes préférées. J’ai été à Regina Mundi, j’ai été au collège Basile-Moreau. J’ai même fait ma dernière année d’École normale dans ce bâtiment, qui, l’année suivante, devenait le cégep Vanier. Comme si la boucle était bouclée. <br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxS7R3qNLtd9CfEDdP4Sf0f4HOrktOJG6y8Txlm1bpSuvgjJk1t8PkQgP-mxSTCHHKZ8IQVX3T0uEK4b7D_2NRPtdUYv4nWCsS-d5AEXY5A3YVxLbat0GfHKZOxxiGCGCP5IyrdMmtxyzTxUJOPODjJzzCewGuDL_qb6Drn4-LhlYSkkf1xjtXk2e12B4/s1064/couvent%20soeurs%20sainte-Croix.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1064" data-original-width="1064" height="634" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxS7R3qNLtd9CfEDdP4Sf0f4HOrktOJG6y8Txlm1bpSuvgjJk1t8PkQgP-mxSTCHHKZ8IQVX3T0uEK4b7D_2NRPtdUYv4nWCsS-d5AEXY5A3YVxLbat0GfHKZOxxiGCGCP5IyrdMmtxyzTxUJOPODjJzzCewGuDL_qb6Drn4-LhlYSkkf1xjtXk2e12B4/w634-h634/couvent%20soeurs%20sainte-Croix.jpg" width="634" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mes grand-tantes Annie et Evelyne Deguire et leurs arrière petites-cousines ou arrière grand-tante ont sans doute connu le couvent Notre-Dame-des-Anges du haut et moi, j'ai plutôt fréquenté le collège Basile-Moreau (le bâtiment de gauche).</td></tr></tbody></table><br />Je ne sais pas vraiment pourquoi ça m’impressionne, pourquoi j’aime chercher et trouver des liens, mais c’est ainsi. <br /><br /></div><div>C’est le genre de petit bonheur qui comble bien plus la chercheuse curieuse que la généalogiste amateure ou la romancière-blogueuse.<br /><br /><a href=" https://www.vaniercollege.qc.ca/about/history/index.html">Source des photos du couvent >>> </a><br /><a href=" https://www.claude-lamarche.com/2015/10/qui-avez-vous-connu-que-vous-ne-pensiez.html">Lien vers ma cousine >>></a><div><p class="MsoNormal"><br /></p><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-25368622431519261372024-02-18T11:00:00.004-05:002024-02-18T12:34:31.995-05:0020 ans plus tardou du détachement des objets.<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKIGnjgT9GhfoUoqDds5IvnyeiMdkvHvn6q9tgnr2Ql-hsO6YNRBAoVY2ktvqbf5E729hfVVMMcvowUCptgDmof2voWmYQb02Ks9VkNlbGj1y-c42SZf1pEFfqFCtbScLxJR12n_wi44-JLOxA1tn3UENt5-N0YhjH1TDekgADe28pW2LSJsu025V1lCM/s2921/Livre%20bleu.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2921" data-original-width="2403" height="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKIGnjgT9GhfoUoqDds5IvnyeiMdkvHvn6q9tgnr2Ql-hsO6YNRBAoVY2ktvqbf5E729hfVVMMcvowUCptgDmof2voWmYQb02Ks9VkNlbGj1y-c42SZf1pEFfqFCtbScLxJR12n_wi44-JLOxA1tn3UENt5-N0YhjH1TDekgADe28pW2LSJsu025V1lCM/w342-h416/Livre%20bleu.jpg" width="342" /></a></div>J’aime bien les titres ou les incipits qui frappent, qui soulèvent la curiosité. <br /><br />Donc, 20 ans plus tard, je me décide. En 2004, dans le journal du futur roman <i>Les têtes rousses</i> (<a href="http://www.despagesetdespages.com/lestetesrousses/roman-lestetesrousses.html">lien vers ce journal >>></a>), j’écrivais : « <i>Je me souvenais qu’elle [ma mère] m’avait remis un livre bleu dans lequel sa tante religieuse avait consigné des tas de dates, de notes où il était question aussi bien des Deguire que des Lynch et d’une certaine Bridget Bushell. Je ressortis ce livre bleu, et j’y lus matière à histoires.</i> » <br /><b><span style="color: #0b5394;"> LE livre bleu. </span></b><br /><br />Il date de 1917. Les pages sont jaunies, recollées. L’écriture pâlie. Les photographies détachées. Ma mère en avait hérité de son père, elle l’a lu, annoté. Mon père s’en est servi pour dresser un premier arbre généalogique à la main puis à la machine à écrire. Objet de ma curiosité depuis que je suis toute petite. Je ne me souviens pas quand j’en ai pris possession. Probablement quand mes parents ont déménagé pour la nième fois. En tout cas, en 2004, je l’avais. <br /><br />En vingt ans, je l’ai tellement feuilleté, tellement lu et relu, scruté à la loupe, noté les erreurs de dates. <br /> Il a été mon point de départ pour la recherche de mes ancêtres irlandais. Il a été mon inspiration pour l’écriture de trois romans. <br /><br />Depuis la parution de mon dernier tome de la trilogie des <i>Têtes rousses</i>, en 2019, je n’en ai plus besoin. Mais pas pour autant que je me décidais pas à m’en départir. <br /><br />Est-ce le premier pas vers le détachement de mes livres, de mes écrits? <br />Je ne sais pas quoi faire avec mes centaines de livres, mes dizaines de cahiers et mes milliers de feuilles imprimées. Certains datent de 50 ans. Autour de 1974. Je commençais ma vie d’adulte-qui-est-partie-de-chez-ses-parents, je commençais ma vie professionnelle avec de l’argent. Je pouvais acheter des livres. Je ne m’en privais pas. Mais là, cinquante ans plus tard, à la veille peut-être bientôt, peut être pas, qu’est-ce que j’en sais, mais peut-être déménagerai-je dans un 4 et demi? Que faire de tous ces livres? Les vendre, les donner? Qui veut lire Han Suyin, Hervé Bazin, Maurice Druon, les prix Nobel? Et les écrits, les journaux, les lettres, les manuscrits d'une parfaite inconnue?<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv50VmttbYvYKoeBTEgZlUrFwsrvjF6DuMah0YvcOVuASX1M2ODQ2fDy8Yxw6QO0ZIpo76JCzNaanU8qOL2nFkC9Ead4Sz7Ry5i1XVTEyWwqnl5EUokhIkh-02xboObMEk3fChQH3ojAeWjwQ_68NadZGW9gW1kNm3PN5fdrjHPbNXBzgU1u4F-9giA1o/s1054/livres-a-donner.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="1054" height="411" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv50VmttbYvYKoeBTEgZlUrFwsrvjF6DuMah0YvcOVuASX1M2ODQ2fDy8Yxw6QO0ZIpo76JCzNaanU8qOL2nFkC9Ead4Sz7Ry5i1XVTEyWwqnl5EUokhIkh-02xboObMEk3fChQH3ojAeWjwQ_68NadZGW9gW1kNm3PN5fdrjHPbNXBzgU1u4F-9giA1o/w664-h411/livres-a-donner.jpg" width="664" /></a></div><br /><div>C’est tout un processus le détachement des biens matériels. Surtout ceux qui, croit-on, nous représentent, disent qui nous sommes. Dis-moi ce que tu lis, je te dirai qui tu es. À quel âge on commence à pouvoir les laisser aller? Et même pourquoi? Simplement parce que je n’en ai plus besoin? Simplement au cas où je doive partir de la maison? Simplement pour ne pas donner de problèmes à ma succession? Pourtant quand mon père est mort, oui ça m’a pris six mois pour faire le tri de tous ses livres et documents, mais bon, j’ai bien aimé. J’ai vendu un peu, jeté un peu, conservé un peu, mais beaucoup donné.</div><div><br />Ma vie tourne beaucoup autour des livres, des écrits, des mots, alors m’en défaire, c’est un peu comme jeter ma vie. Pas lui enlever de la valeur, mais la mettre déjà au passé. Ces écrits, s’ils devenaient des archives au lieu d’être jetés, attesteraient de mon existence? Suis-je cette éternelle jeune fille qui voudrait qu’Hollywood la découvre, qu’un éditeur la publie? Non, il me semble que ce stade est passé. <br /><br />Une étape à la fois. D’abord l’acceptation. De vieillir. D’être fatiguée plus vite. D’avoir moins le goût de voyager, de voir le bout du monde. D’aimer rester à la maison. D’aimer me promener au Québec, près de chez nous. Hier encore, j’ai été à Duhamel, j’ai vu cinq chevreuils. J’ai acheté des pâtés et une baguette. Souper agréable. J’ai lu un extrait du livre <i>Ports d’attache: osons révolutionner nos amitiés</i> de Karine Côté-Andreetti (un livre qui commence par l'incipit: « <i>Même dans l'amour, il y a de la solitude</i> »... je l'ai dit, j'aime les incipits qui invitent à poursuivre). J’emprunte des livres à la bibliothèque maintenant. Plus facile de s’en détacher.</div><div> <br /> Revenons au livre bleu que je suis prête à laisser aller. Première étape avant de trouver à qui donner tout le reste. De me décider surtout à jeter les écrits de ma vie : journaux, lettes et manuscrits. <br /><br />L’an dernier, ce livre généalogique, je l’ai offert à mes neveu et nièces. Avec mon frère, on a numérisé chaque page. Je l’ai remonté en PDF : 130 pages, 250Mo. Personne n’en veut, mais au moins j’aurai une copie numérisée. <br /><br />J’ai hésité entre envoyer le livre aux Sœurs de Sainte-Croix parce que quelques fascicules de la vie de quatre religieuses — Esther Leduc, Annie Deguire, Evelyne Deguire, Marie-Louise Bourdon —, ont été glissés dans ce « Livre de généalogie », mais quand j’ai lu un livre sur les Annales de la congrégation des Sœurs Sainte-Croix et des Sept douleurs, publié en 1930 (très intéressant pour qui a connu les soeurs de Sainte-Croix, Saint-Laurent, Regina Mundi et Basile-Moreau), je me suis dit que MON livre bleu ne leur apprendrait pas grand-chose qu’elles ne sachent déjà, et puis, les archives n’avaient pas l’air aussi bien organisées que celles de la Société généalogique canadienne-française. <br /> <br />La coordonnatrice de la Société généalogique canadienne-française, Dominique Ritchot a été intéressée. C’est elle qui nous a trouvé l’ancêtre Falstrault, en 2003. J’ai confiance que le livre sera bien conservé. Le livre bleu ira rejoindre <i>La monographie des Lynch</i> (prix Percy-W. Foy, 1989) rédigé par John Lynch un descendant, comme moi, de Denis Lynch et de Bridget Bushell. <br /> <br /> Aujourd’hui, préparer le paquet. Demain, la poste. <br />Alea jacta est. <br /><br /><a href="https://numerique.banq.qc.ca/patrimoine/details/52327/1987057">Lien vers le livres Les Annales de la congrégation des Sœurs Sainte-Croix >>></a><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-22920642075979925902024-02-09T16:43:00.004-05:002024-02-09T17:56:34.043-05:00Ce qui devait, ce qui sera - 2<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG4r8c76BItHDcOP2FRMS2YQE2x-YIpqqhbUludcEsamZNT8LQlMtCNODh77Cit3oalD8V6yJhmZFRj6LrBDo4EeE1Wmmr4VGL1eUll-jXXyHztwug3Fv90Mgrard4-VSu7xX0QFZbm50_ZpWTDpZVyn1QPVOP02ddvhXfpd6_OK8FomcdIdJGshOZZ_k/s1055/lectures-fevrier-2024.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="943" data-original-width="1055" height="582" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG4r8c76BItHDcOP2FRMS2YQE2x-YIpqqhbUludcEsamZNT8LQlMtCNODh77Cit3oalD8V6yJhmZFRj6LrBDo4EeE1Wmmr4VGL1eUll-jXXyHztwug3Fv90Mgrard4-VSu7xX0QFZbm50_ZpWTDpZVyn1QPVOP02ddvhXfpd6_OK8FomcdIdJGshOZZ_k/w652-h582/lectures-fevrier-2024.jpg" width="652" /></a></div><p>Hiver doux s’il en est un. Sans s’éreinter sur la souffleuse ou la pelle. Sans ce froid qui vous gèle les os.</p> Je suis rarement partie en février. Trois fois quand même : <br />en 2008, en véhicule récréatif, classe B, 58 jours dans un parc régional en Georgie; <br />en 2009, même véhicule récréatif, 59 jours, à Fort De Soto en premier et retour au Blythe regional Park, en Georgie;<br /> et finalement, en 2014, avec un nouveau classe B, en Floride cette fois, 57 jours dont 43 à Okeechobee landings.<br /><br />Cette année, ce devait être une cinquantaine de jours aussi, mais dans un resort, à Myrtle Beach. <br /> Ce n’est ni le regret ni la tristesse, encore moins la colère contre le vieillissement et la maladie qui m’ont fait regarder la liste de mes voyages et visionner quelques photos de mer ce matin. Non, juste des associations d’idées : d’un février à l’autre. Des associations d’activités : d’un site à l’autre, mettre à jour les sites Internet dont je m’occupe. Des couchers de soleil devant moi versus les levers de soleil de Myrtle Beach que j’ai déjà vus, et tant aimés. <br /><br />Et qui dit février, dit Salon du livre de l’Outaouais. Je le vois sur ma page Facebook. Et comme chaque jour, je regarde les nouvelles parutions chez les éditeurs, chez les libraires, aux deux bibliothèques auxquelles je suis abonnée, je me demande si cette année, je n’irai pas feuilleter avec plus d’attention ces livres dont je lis les extraits chaque matin. <br /><br /><div> Voilà, c’est tout. <br /> Ce sont mes joies quotidiennes, mes plaisirs du jour. Entre les repas que j’aime préparer, les silences que j’aime entendre, les marches dans le chemin/droit de passage pour le voisin qui ne vient pas souvent, à moins que je n’entende pas sa voiture électrique! Entre le café du matin et le verre de vin de fin d’après-midi. </div><div>Oh! la la! j’ai oublié le linge dans la sécheuse, excusez-moi, à la prochaine!<div><br /></div><div>Si ça vous dit:<br /><a href="http://www.despagesetdespages.com/voyages/voyage-floride.htm">Février 2008 >>></a><br /><a href="http://www.despagesetdespages.com/voyages/floride2009.htm">Février 2009 >>></a><br /><a href="http://www.despagesetdespages.com/voyages/voyage-floride-2014.htm">Février 2014 >>></a></div></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-17714533406539373432024-01-27T19:21:00.003-05:002024-01-27T20:14:32.875-05:0026-17<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLq5D4_iARbpAOfMSxCer5iNdv7E3DcWyLudgsQcOfzfTxsQIy0AdLH254ORrxJIMwGCUWdnGZDuGIsVNUkCt0oxoHm-EekJCgOs8OLOYjCMS7ddWk5YBfEhGsK1J6yIILcISOWJtRtpHCJkzKAQcfqexGPRXIkzptZWR-WIozdVt9QsxRBGnI1ksgDCQ/s1054/janvier%202024.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="730" data-original-width="1054" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLq5D4_iARbpAOfMSxCer5iNdv7E3DcWyLudgsQcOfzfTxsQIy0AdLH254ORrxJIMwGCUWdnGZDuGIsVNUkCt0oxoHm-EekJCgOs8OLOYjCMS7ddWk5YBfEhGsK1J6yIILcISOWJtRtpHCJkzKAQcfqexGPRXIkzptZWR-WIozdVt9QsxRBGnI1ksgDCQ/w605-h419/janvier%202024.jpg" width="605" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394;"><b><i>Ce qui devait être, ce qui sera</i></b></span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div>J’aurais dû être en train de préparer le dernier souper.<br />Le frigo devrait être quasi vide. <br />Les bagages déjà dans l’auto. <br />Le vélo accroché sur son support. <br />La glacière prête à être remplie. <br /><br />Je devrais être en train de regarder les conditions routières de l’autoroute 81 : Watertown, Syracuse surtout, Wilkes-Barre. Le cœur battant, hésiter à partir demain. On annonce plus beau lundi.<br /> Je devrais être train de préparer des phrases en anglais pour le dounier de Lansdowne, en Ontario, mais aussi voir plus loin, voir notre arrivée à Myrtle Beach. Voir notre hôtel et surtout le balcon.<br /><br />Un balcon avec vue sur la mer. <br />Un balcon où je lirais mon cadeau de Noël : <i>Inventer le désir</i> de Camille Laurens.<br /> <br /> Oui, jusqu’à mardi dernier, c’était ça : passer deux mois à Myrtle Beach, à marcher sur la plage, pédaler sur le boardwalk, manger des fruits de mer, photographier les oiseaux des mers et les aussi fabuleux que célèbres levers de soleil, et... bien sûr, lire sur le balcon.<br /> <br />Je suis plutôt à attendre que le cassoulet soit cuit à point. <br />À voir le ciel gris et brumeux, les arbres un peu givrés. <br />À croire que le grand champ blanc vaut bien la longue plage de sable blond. <br />À chercher comme un chien ou un chat le meilleur coin où faire mon nid, faire ma couche pour les deux prochains mois et à le lire ce fameux livre de Camille Laurens. <br /><br />Et surtout... à être heureuse, tellement heureuse d’être ici, de rester chez nous. <br />De penser à demain où, au lieu de stresser en pensant à la douane, j’écrirai un texte qui raconte mon village. Ce village qui, il y a 350 ans, lors de la naissance de la seigneurie de la Petite-Nation, n’avait pas encore de nom. Oui, je veux en parler de ce village où j'habite depuis plus de 50 ans, qu’il soit nommé, qu’il ne soit pas oublié. Mieux encore, qu’il soit aimé. <br /><br />Mardi dernier, jour semblable au 19 novembre 2019, quand je titrais le billet de blogue : 42-32. Cette fois, je pourrais écrire 26-17. Je vis toujours avec cette personne dont le glaucome joue au yoyo. Cette fois, l’œil gauche. À 26, c’était trop instable pour une greffe de cornée. À 17, ça pourra aller, faut croire. Mardi dernier donc, l’ophtalmologiste l’a inscrite en priorité pour une greffe de cornée. Sa troisième. Deux pour l’œil droit et cette fois, l’œil gauche. <br /><br />Le choix n’était pas difficile : on ne part plus. Les yeux d’abord. <br />Soulagement. Autant en 2019, c’était l’enthousiasme d’enfin partir après deux mois d’opérations, de suivis, autant cette fois, c’est le soulagement de rester. <br /><br />Et puis, quatre ans plus tard, ce n’est plus le même emballement. Depuis qu’on voyage, on a vu Myrtle Beach huit fois, la Floride sept fois. On n’a plus de véhicule récréatif. Le vélo... bof! Le fleuve de mai à octobre, c’est très bien aussi. Et puis, j’aime bien l’hiver, moi! Bref, les deux mois prochains, je surveillerai les conditions routières des autoroutes québécoises pour conduire Louise à ses rendez-vous médicaux... et c’est dans une chaise berceuse, bien au chaud, que je lirai Camille Laurens.Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-52773248917691334732024-01-01T17:45:00.000-05:002024-01-01T17:45:40.381-05:00Le premier jour de l'année 2024<p> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh61aqinoDBf28lM3Z2urI13Bo5XaGVEkYFOO19TUOx8TD81r5AGx4LNxo6MQtv8nD2TXOw8KaYATI5VB3ATj4JxYQpkVhXPgmAmNqhwNWoPKvCvrSYd49m_1JBoYZTumYyq4nL2TL621J5Kif4Qz-ScFwkHee5hldMjfn6URHYaI3W25Z8aH29Nn-RWFA/s938/coucher%20de%20soleil%201-1-2024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="938" data-original-width="938" height="690" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh61aqinoDBf28lM3Z2urI13Bo5XaGVEkYFOO19TUOx8TD81r5AGx4LNxo6MQtv8nD2TXOw8KaYATI5VB3ATj4JxYQpkVhXPgmAmNqhwNWoPKvCvrSYd49m_1JBoYZTumYyq4nL2TL621J5Kif4Qz-ScFwkHee5hldMjfn6URHYaI3W25Z8aH29Nn-RWFA/w690-h690/coucher%20de%20soleil%201-1-2024.jpg" width="690" /></a><br /><br />Pourquoi? Pourquoi les couchers ou les levers de soleil nous (me) font un tel effet? <br /> En janvier ou en avril. <br /><br />Dans le désert, devant une terre blanche, jaune ou brune, ou au bord de la mer calme, rarement violente. <br /><br />L’horizon, le lointain. Le silence, la contemplation. Le calme intérieur. <br /><br />Après ces fêtes de beaucoup de personnes et de beaucoup de mots. De boustifaille et de vins. De rires et de jeux d’enfants; de discussions profondes ou de confidences chuchotées. De hâte de les voir, de hâte de partir.<br /> Hier ou demain. <br /><br />Ce fut aujourd’hui, le premier jour de l’année.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-32286581809431167592023-12-31T12:28:00.003-05:002023-12-31T12:28:36.109-05:00La Floride, juste pour le plaisir<p>Dernier jour de l’année 2023. Certain·e·s résument, souhaitent, regrettent ou espèrent.</p>Moi, j’ai visionné et relu. Mais sans regret ni nostalgie. Ni espoir ni souhait. Juste pour le plaisir. <br /><br />Visionné et relu donc... la Floride. Depuis 2008 mais pas chaque année. Ni les mêmes mois, ni les mêmes lieux. Ni le même véhicule. Ni le même entourage. Toujours avec plaisir.<p class="MsoNormal"><a href="http://www.despagesetdespages.com/voyages/floride-toutes.html">Si ça vous tente... c’est par là >>><br /><br /></a></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><a href="http://www.despagesetdespages.com/voyages/floride-toutes.html"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="1000" height="449" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeupjWf6hIGSKlT42DWuq_D5_TslPbqbswXqgvXS0khGzPXH956bBh_wOCrJBuEpSXx837uXovFuDfGEC3WAGq4yPjuDvnbFMgutedThL-pKgHi-uRcTNGdMJTb3WrNd8tJxYdLwHriah6KTMxZSFyKSJc2wllPMAthCbShTm_pd70hrlcAY2MkDBIYI8/w639-h449/VR%20Floride.jpg" width="639" /></a></span></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-82892072391698184062023-12-22T17:17:00.005-05:002023-12-22T19:56:35.017-05:00Un achat viscéral<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFQjUoqE8dxl6ztikTixLQ5OU1MekWZry-CwX8o-E8cMUU8kV_r7wPHb7hDQdcI64uN7tK8_vWy7zDFoxSmLl3jrEhyphenhyphenO3Rn20qLO2bqO1oGAqP3XwfH4uuJoa9A_egW-e0QFlk2qb05FU3gXu0OAi1JFhyxVzZamis4eOVktmYIdtyETFlAI7Uoq52CmA/s1000/livre%20moulin%20sans%20tour.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="822" data-original-width="1000" height="485" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFQjUoqE8dxl6ztikTixLQ5OU1MekWZry-CwX8o-E8cMUU8kV_r7wPHb7hDQdcI64uN7tK8_vWy7zDFoxSmLl3jrEhyphenhyphenO3Rn20qLO2bqO1oGAqP3XwfH4uuJoa9A_egW-e0QFlk2qb05FU3gXu0OAi1JFhyxVzZamis4eOVktmYIdtyETFlAI7Uoq52CmA/w590-h485/livre%20moulin%20sans%20tour.jpg" width="590" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>Ce matin, j’ai acheté le livre <b><i><span style="font-size: medium;">Un moulin disparu</span></i></b>.<br />Il me le fallait. C’était viscéral.<br /><i><span style="color: #0b5394;"><blockquote>Viscéral : Qui provient des profondeurs de quelqu’un; qui est instinctif, inconscient, profond.</blockquote></span></i><div>Il aurait fallu toute une tempête de neige pour que je ne me rende pas à Papineauville.</div><div>Pourquoi j’y tenais tant? Viscéral, je l’ai écrit. <br />Toutes ces raisons : <br />— Un livre qui ressemble visuellement à celui de Ripon et à ceux de Jean-Guy Paquin : même graphisme que j’admire, qui inspire la metteuse en pages en moi. Normal, ils sont tous de Jean-Luc Denat, ce graphiste qui a monté, entre autres, les livres des Écrits Hautes-Terres où j’ai publié la biographie de mon père.</div><div><br /></div><div>— Un livre de ma Petite-Nation bien aimée. Un livre sur bien plus que le moulin de Papineauville.<br /><br /></div><div>— Collectif d’auteurs : Jean-Guy Paquin, Özgen Eryaşa , Alain Faubert, Claire Leblanc, Nicole Hébert, préface de Paul André-David. Je les connais tous personnellement sauf Nicole Hébert. <br />Je ne me lasserai jamais du style de Jean-Guy Paquin qui laisse pantoise l'auteure en moi. Alain Faubert me redonne le goût de la généalogie. Claire Leblanc a travaillé avec mon père, ça me replonge dans les années où il vivait, cherchait, écrivait sur l’histoire de la région. Je me rappelle encore sa joie débordante et son plaisir évident de fouiller dans le Livre terrier de la seigneurie des Papineau. <br /><br />— Le sujet : le moulin de Papineauville, la seigneurie de la Petite-Nation, les Papineau. Chez nous. L’histoire de la région que j’ai choisie, que j’aime. <br /><br />— Et autre raison que je comprends moins : le moulin. <br />J’aime les moulins. <br />Quand je voyage, je les cherche, je les visite. Que ce soit le moulin de Saint-Roch-des-Aulnaies, celui de La-Chevrotière, celui des Éboulements. Je n’oublierai jamais les moulins de Kinderdijk, en Hollande. Et le dernier en lice auquel j’ai pensé en allant chercher le livre : le moulin de Pointe-aux-Trembles... construit par un maçon dénommé Jean-Baptiste Deguire. Deguire patronyme de ma mère. C’était le fils de mon ancêtre François Deguire dit Larose. Quand j’écrivais viscéral « qui provient des profondeurs de quelqu’un »!<br /><br />Peu importe vos raisons, je vous invite à vous le procurer via <a href="https://www.cgpn-ccp.org/product-page/un-moulin-disparu-le-moulin-banal-de-la-seigneurie-de-la-petite-nation"><b>le site du Centre de généalogie de la Petite-Nation >>></b></a><br /><br /><a href="https://patrimoineripon.ca/ripon-jai-la-couleur-dune-riviere/">Livre <b><i>Ripon, j'ai la couleur d'une rivière</i></b> >>></a><br /><br />Et bientôt, en 2024, d'autres surprises, -- je suis dans le secret des dieux!-- au moins un autre livre, qui concerne Saint-André-Avellin, cette fois. Ça sent le 350e anniversaire de la seigneurie de la Petite-Nation!</div><div><br /><br /></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-74258825227185065232023-12-18T15:09:00.003-05:002023-12-18T15:36:31.552-05:00Ça ne m'amuse plusUn deuil? Un autre. Non, ce n’est pas le bon mot, ce n’est pas si douloureux.<br /> Un renoncement? Oui, quand même un peu. Dur sur mon orgueil surtout. <br />Une autre étape... acceptée, assumée. <br />Pas vraiment une étape vers autre chose de différent, plutôt vers... plus du tout. <br /><br />Voilà, je suis devenue incompétente. Plus envie de chercher. D’y passer des heures. Ce n’est plus un loisir. Ce n’est plus un plaisir.<br /> Je cherche le début pour voir combien de temps j’ai tenu. Le nombre de fois que j’ai recommencé, revisité, reformulé, alimenté, mis à jour. Des heures, des jours, des semaines. <br />J'ai changé de logiciel : de Frontpage à WebCreator 7Pro. <br />J'ai changé de nom : De nos pinceaux et de nos stylos, falstrault-lamarche.blogspot, despagesetdespages.com, claude-lamarche.com<br />J'ai changé l’entête, le graphisme. <br /><br />En tout cas depuis 2008, c’est certain, c’est écrit dans ce blogue.<br /> Le site « de nos pinceaux et de nos stylos » que j’avais créé avec Louise Falstrault pour parler de ses tableaux et de mes écrits est devenu « despagesetdespages.com » en 2009, c’est écrit dans les Whois. <br /><br />C’était un jeu, ça m’amusait. Je me trouvais bonne. Plus maintenant.<br /> <br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBT-94669RkgLwwgAhUVieLNw-Z5szchyphenhyphen3NjsCL79zd_97UO1zxTlRtStzb8YZGGdSScdDaW5T3F5SJ9osexXPE8urHV5u6De9CaK5HIrAdq2WUh2zwCrplVkNF8vN-8JsqQ6iEMJ9wJpgU9DSp79Xivm0IPIaK5V6iWDRHQcW9NpI6fR7HZTmJaA0Ec8/s930/site-refonte.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="930" height="439" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBT-94669RkgLwwgAhUVieLNw-Z5szchyphenhyphen3NjsCL79zd_97UO1zxTlRtStzb8YZGGdSScdDaW5T3F5SJ9osexXPE8urHV5u6De9CaK5HIrAdq2WUh2zwCrplVkNF8vN-8JsqQ6iEMJ9wJpgU9DSp79Xivm0IPIaK5V6iWDRHQcW9NpI6fR7HZTmJaA0Ec8/w659-h439/site-refonte.JPG" width="659" /></a><div><br /></div><div> C’est le site <a href="http://despagesetdespages.com/">http://despagesetdespages.com/</a> que je délaisse. Je le laisse tel qu’il est. Tant pis s’il n’est pas « adaptatif », si les photos que je vois sur mon ordinateur ne se voient pas sur une tablette ni un téléphone. Je n’ajouterai pas mes prochains voyages, je ne chercherai pas à changer ces fichus à en é dans ma base de données de généalogie. Je ne le mettrai plus à jour. <br /><br />Il viendra un jour prochain, pas si lointain où je ne renouvellerai pas mon nom de domaine et ne paierai plus un hébergeur. Pour l’instant, je délaisse, bientôt je délesterai.<br /><br /><div> Je garde mon blogue. <a href="https://www.claude-lamarche.com/">https://www.claude-lamarche.com/</a> D’abord, il est gratuit et jusqu’à maintenant Blogger ne me demande pas d’apprendre de nouvelles techniques. Il n’a pas changé depuis que je l’utilise. On reste entre vieux copain-copine.<br /> Aussi longtemps que j’y trouverai du plaisir.</div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-4868397032025448662023-12-16T10:50:00.003-05:002023-12-16T17:30:54.488-05:00Ombres de la nuit et lumière du matinElles se faufilent comme des ombres errantes <br />Le jour, je les chasse, je les évite, je les contourne, je les rejette<br />Jusqu’à l’oubli <br />Je me retiens d’en parler <br />Je me retiens de les laisser venir <br />Je les fais taire comme on chasse des moustiques piqueurs <br /><br />Pendant le sommeil ou la somnolence <br />alors que je suis seule <br />qu’aucun travail <br />qu’aucune activité <br />qu’aucune personne <br />qu’aucune opinion ou commentaire <br />qu’aucune nouvelle <br />ne me force à l’action, ne m’entraîne dans la quotidienneté, ne me distrait, ne m’oblige au devoir <br />elles reviennent comme des couleuvres, pire, des serpents venimeux.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxRx0QWjjdWKDgUHWa42PJUy6tTdHkDuziPT5VOXSRBxFs0nHW2saPeVBzJUvGE83_2DekNF10ggPLqoDzK4vc3Mp0AZQt4AlebCtvmB_DBoNYkXkbmibbm2pj1x3P-0cXuj6P1mY8o_yXUCcKbMhMdBcw4GVX0_5K8XJ2BvvDkWsV4NbysO75fIeEMRw/s608/Claude%20idees%20noires.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="600" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxRx0QWjjdWKDgUHWa42PJUy6tTdHkDuziPT5VOXSRBxFs0nHW2saPeVBzJUvGE83_2DekNF10ggPLqoDzK4vc3Mp0AZQt4AlebCtvmB_DBoNYkXkbmibbm2pj1x3P-0cXuj6P1mY8o_yXUCcKbMhMdBcw4GVX0_5K8XJ2BvvDkWsV4NbysO75fIeEMRw/w205-h208/Claude%20idees%20noires.jpg" width="205" /></a></div><div>Elles insistent, persistent, sifflent, courent, dessinent, parlent...</div><div>ces ombres, mes ombres que sont...<br />les pensées noires</div><div><div>et avant elles, les pensées de la maladie <br />celles de la solitude aussi <br />et après elles, les pensées de la mort. <br /><br />Celles que j’ai fait taire, que j’ai retenues dans la journée <br />quand j’ai eu mal aux genoux en me levant <br />quand j’ai eu un petit vertige en marchant d’un pas chaloupé<br /> quand j’ai vu une tache brune sur mon visage<br /> quand j’ai eu mal à la gorge <br />quand j’ai senti une boursouflure sur un sein<br />quand j’ai vu les grands pins plier sous le vent <br />quand j’ai senti une odeur de surchauffe <br />quand le téléphone a sonné<br />quand j’ai cherché mes mots <br />quand je n’ai pas su dire non <br />quand j’ai haussé le ton<br /> quand je n’ai pas osé dire je t’aime <br />quand j’aurais voulu entendre je t’aime <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXfXD9FHwm4KvD3oSvXP5w4Yy0PrTOu3rGKCAmE8CjFb-GCvYC_v89gP5w6lP_wFFUWm460Y-SI6MXphEMgV4I-jBL5EqUBRe-SM-zwHtAA64eYoSGWPk7Vj7321S1IlrhQpawV4SYP82agnsPe-rRBH1UUXfTWcXYMyw7yTHlYN5zuacHtKRzrCrpCg/s4000/coucher%20ou%20lever%20de%20soleil%20decembre%202023%20(1).JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXfXD9FHwm4KvD3oSvXP5w4Yy0PrTOu3rGKCAmE8CjFb-GCvYC_v89gP5w6lP_wFFUWm460Y-SI6MXphEMgV4I-jBL5EqUBRe-SM-zwHtAA64eYoSGWPk7Vj7321S1IlrhQpawV4SYP82agnsPe-rRBH1UUXfTWcXYMyw7yTHlYN5zuacHtKRzrCrpCg/w684-h512/coucher%20ou%20lever%20de%20soleil%20decembre%202023%20(1).JPG" width="684" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Mais <br />avec moi, il y aura toujours un « mais », je puis compter sur lui <br />Depuis que le maïs est coupé <br />j’ai retrouvé mes soleils couchés <br />mon horizon dégagé <br />Le soir avant de m’aliter <br />je me plante devant le grand champ blanc l’hiver, vert l’été <br />j’implore le soleil d’accueillir mes troublantes pensées et de les emporter <br />et de me les rapporter le lendemain matin, toutes belles et sans anxiété. <br /><br />Que reviennent les pensées joyeuses <br />sinon optimistes au moins réalistes<br />que la force, le courage, la patience gagnent <br />que l’amour l’emporte <br />de moi, de toi <br />de la vie.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-71849464412303670172023-12-10T12:33:00.005-05:002023-12-11T11:24:52.249-05:00Quand mon cerveau s'en mêle<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKX4JL5h1oE-r_i119V-O-aUjxHM9OVg6WzOGE5nt-krCS8WTfe1bXsEs-NqORZEUcbcem4M3Bt9TK_jG-K_vq6m8aTg9i0qjnE6cHzFQrG6ylf_wCYl9OUsaFaR7Q_yLpZR-pe91YbpSuyZZ5k6XMtNJpe0GpAnlNFRGjppAhKUUZQ3IpNwA3HqiaBXQ/s1054/livres%20quesnel%20moulin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1054" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKX4JL5h1oE-r_i119V-O-aUjxHM9OVg6WzOGE5nt-krCS8WTfe1bXsEs-NqORZEUcbcem4M3Bt9TK_jG-K_vq6m8aTg9i0qjnE6cHzFQrG6ylf_wCYl9OUsaFaR7Q_yLpZR-pe91YbpSuyZZ5k6XMtNJpe0GpAnlNFRGjppAhKUUZQ3IpNwA3HqiaBXQ/w646-h386/livres%20quesnel%20moulin.jpg" width="646" /></a></p><br />Coup d’œil sur le cadran : 6 h 19. Trop tôt pour me lever.<br /> Tablette à portée de main. Je flâne sur Facebook.<br />Deux nouvelles : le livre sur le moulin banal de la seigneurie de la Petite-Nation vient de paraître.<br />L’autre nouvelle que mon cerveau retient : il est question du livre de Christian Quesnel sur Dédé Fortin.<br />Et le voilà ce cerveau qui, hier encore, me disait de ralentir, de ne plus prendre de gros projets, le voilà qui part en baloune.<br />Christian Quesnel, bédéiste. De plus, il est de Saint-André-Avellin. Son livre sur Mégantic, wow!<br /><br />Mon cerveau réunit les<br />Société historique Louis-Joseph-Papineau de Montebello<br />Société historique de Saint-André-Avellin<br />Comité culturel Papineauville<br />Comité du patrimoine de Ripon<br />Y en a-t-il d'autres?<br /><br />Et je le vois.<br />LE LIVRE<br /><b><span style="color: #0b5394; font-size: medium;"><i>Histoire de la Petite-Nation par Christian Quesnel</i></span></b><br /><br />Coordination : Marie-Josée Bourgeois, Marthe Lemery?<br /><br />Un livre pour les écoles avec des dates et des noms<br />Un livre pour tout le monde<br />Beau comme tous les livres de Christian Quesnel<br />Beau et instructif comme les livres sur Ripon, les livres de Jean-Guy Paquin<br /><br />L'histoire<br />Les Weskarini au lac Simon<br />Champlain en canoë au pied des chutes de Plaisance<br />Début de la Seigneurie, Mgr Laval<br />Louis, le père, Louis-Joseph et Denis-Benjamin, les frères, Napoléon, le gendre<br />Le manoir<br />Plaisance, North Nation Mills<br />Fin du système seigneurial<br /><br />Le château Montebello<br />Le moulin à Papineauville<br />Les premiers colons<br />Le bois à Fassett<br />L’arrivée du train<br /><br />Débuts de Saint-André, l'ange et l'enfant sur la rivière de la Petite Nation<br />Papineauville, les Bonhomme<br />Détachement de N.-D.-de-la-Paix, Aristide Bock, les Lalonde, les Lauzon<br />Duhamel, le train la Thurso railway<br />Ripon, David Groleau<br />Montpellier<br />Chénéville, Hercule Chéné<br />Saint-Émile-de-Suffolk, Namur, les huguenots<br /><br />Les Sœurs de la providence à Saint-André-Avellin<br />Les Montfortains à Papineauville<br />Les Sœurs grises à Montebello, à Chénéville<br /><br />Il est 8 h 30, je jette un coup d’œil par la fenêtre : la brume, les arbres sans neige.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndbnHaH4mGdl-lGl6X5BRtpiAq2l7GkfU_ld5hECAc8zIYFWevgjaPH8ELdCM9YJ4ptB6v-HQJm9PWUm28iU8Io06UVx0mvr1_03tnvrdlIW9vt6uWhKp6nqVFjmRiYBmR7mfVYiE68eFElrLAeCrPtKue5nXuyainSWVXzglnJCZQkznwMKH2_BO6fo/s2327/livre%201979%20histoire%20de%20la%20Petite-Nation.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2327" data-original-width="1800" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndbnHaH4mGdl-lGl6X5BRtpiAq2l7GkfU_ld5hECAc8zIYFWevgjaPH8ELdCM9YJ4ptB6v-HQJm9PWUm28iU8Io06UVx0mvr1_03tnvrdlIW9vt6uWhKp6nqVFjmRiYBmR7mfVYiE68eFElrLAeCrPtKue5nXuyainSWVXzglnJCZQkznwMKH2_BO6fo/w187-h241/livre%201979%20histoire%20de%20la%20Petite-Nation.jpg" width="187" /> <span style="text-align: left;">.</span></a></div><p></p>Une fois debout, les images du jour prennent toute la place.<br /> Celles de la nuit glissent vers je ne sais où. Peut-être dans cet univers que mon père, celui-là même qui a publié un livre sur la Petite-Nation en 1979, a rejoint en 2006. Qui sait!<br /> <br />En deux heures, j’aurai vu un livre. Plus réaliste, sachant mieux que quiconque qu’un livre ne se réalise pas en quelques heures ni même en quelques semaines, à temps pour le 350e anniversaire de la Seigneurie de la Petite-Nation en 2024, j’irai acheter celui du moulin disparu. <br /><br />Et mon cerveau laissera place à mon coeur qui, lui, dira tout simplement combien il aime la Petite-Nation.Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-77737016646379903362023-11-20T09:28:00.006-05:002023-11-23T09:13:56.450-05:00Je<p>Pour échapper au rêve absurde que tu appelleras cauchemar dans quelques minutes, tu te forces à rester éveillée. Tu regardes l’heure: 4 h 44. Contente d’avoir dormi presque sept heures de suite.</p> Encore dans ton rêve, tu es distraite. Des images te reviennent. La grande table du journal, les feuilles bleues non repro. Avant l’ordinateur. De longues galées. Que font-elles là? Le montage est pourtant parti à l’imprimerie. La gaffe, l’oubli. Tu as oublié d'envoyer deux pages. Le stress. Réveille-toi c'est un rêve. Ce n’est pas vrai. Tu ne travailles plus au journal depuis vingt ans. <br /><br />Sous les couvertures, tu télécharges La Presse+.<br /> Samedi. Jour des livres. Un plaisir dégusté lentement. Ce samedi il est question du prochain Salon du livre de Montréal. Te revient en mémoire cette année 2011 où tu devais y aller. Inscrite en tant qu'auteure. Des raisons de santé t'y ont fait renoncer.<br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdJYeZUKbHfW8tzVEp-dQjrU3Rjdn1vh6aX86Ue64DHZyxl6_sPAaAaQ6aAg6P_jbYXjcJOPVrK-QldOOcSkRD2VRffHxhSY13ixR6E-kmxMtIji2WsFp0-zt_c92Irbyha62cZVElM1Q8eKa_zrFbFXDjJ72Fm8u3wre2a963OiyJvX-ydDC8TsexH-0/s473/Eric%20Chacour.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="473" data-original-width="388" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdJYeZUKbHfW8tzVEp-dQjrU3Rjdn1vh6aX86Ue64DHZyxl6_sPAaAaQ6aAg6P_jbYXjcJOPVrK-QldOOcSkRD2VRffHxhSY13ixR6E-kmxMtIji2WsFp0-zt_c92Irbyha62cZVElM1Q8eKa_zrFbFXDjJ72Fm8u3wre2a963OiyJvX-ydDC8TsexH-0/w186-h228/Eric%20Chacour.JPG" width="186" /></a></div>Tu retiens les titres, les noms : Eric Chacour, Frederic Lenoir, Zachary Richard, Emmanuel Pierrot, Christian Quesnel.<br /> Eric Chacour. Chantal Guy n’en dit que du bien. Sur le site de la BAnQ, tu lis un extrait. Il faudrait que tu essaies de passer par-dessus le fait que ce n’est pas entièrement québécois ni écrit par une femme, ton dada ces années-ci.</div><div><blockquote><i><span style="color: #0b5394;"> Tu avais douze ans. Tu te méfierais désormais des questions simples. [...]Tu ne savais pas quand commencerait la vie. Petit, tu étais un élève brillant. Tu rapportais de bonnes notes à la maison et l’on te disait que ce serait utile pour plus tard. La vie commencerait donc plus tard.</span></i></blockquote>Un livre au tu.<br /> Tu devrais aimer. Tu adores depuis <i>Le temps qui fuit</i>,<i> d</i>epuis <i>Les Foley</i>, depuis <i>Lambeaux</i> de Charles juillet.<br /> Et puis, comme encore trop souvent, comme surtout la nuit, ce sentiment qui revient : une certaine tristesse. L’échec.<br /><br /> Eric Chacour a réussi là où tu as échoué : avoir écrit un livre au tu et avoir été choisi quelques jours après avoir envoyé son manuscrit.<br /><br /></div><div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCg05Dx2npC7gInOQeYnEJLo2Kwh5v9BZDrk66atN7r4H_41YSrvpzS-rk_Sh5IpWkDIoRiohUeWleOjL4nuo52mkWE2LuDAbiJBCIEWSN1KcAEE96XvHsW-FEyWhHbzRw1N1u2XrwL2PsHV4EJLUWH9v-nV3G5hoDSENtr2BVXdFQU2OKCgnhHi4N1Fo/s1256/Les%20tetes%20dures%20dessus.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1256" data-original-width="800" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCg05Dx2npC7gInOQeYnEJLo2Kwh5v9BZDrk66atN7r4H_41YSrvpzS-rk_Sh5IpWkDIoRiohUeWleOjL4nuo52mkWE2LuDAbiJBCIEWSN1KcAEE96XvHsW-FEyWhHbzRw1N1u2XrwL2PsHV4EJLUWH9v-nV3G5hoDSENtr2BVXdFQU2OKCgnhHi4N1Fo/w133-h208/Les%20tetes%20dures%20dessus.jpg" width="133" /></a></div><br />Dans ton cas, c’était ton dixième livre, c’était le troisième tome des <i>Têtes rousses</i> (dont la couverture est de ce Christian Quesnel justement cité plus haut, ton presque voisin). Deux personnages : la fille au je et la mère au tu. Comme la maison d’édition où tu avais publié les deux premiers tomes l’avait refusé et qu’elle a fermé, tu as décidé de le publier à compte d’auteur. Cinquante exemplaires que tu as vendus rapidement. Assez critiqué en revanche. « mal écrit », « on ne comprend qu’à la centième page ». Cette histoire du « tu » pour la mère et du « je » pour la fille passait mal. Finalement, tu l’as tout réécrit pour que le livre ressemble aux deux tomes précédents et il traîne encore chez quelques éditeurs. <br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIVaOU2jYQsmhk7jSS5EHvMGxJa9eaQEuPvaR8QDcSuoTdH9apW9TptsWBGI1Npyqhubha_NJdL9E4Ta7VI79piHBKR4jeN0jFQx1JNLYNHELLygrbvWAHthbaq-QDRXHwUsAcWU8_Pu9cq9KeVogpOUVYWcBF6uWZ8kuzxjmgp2dBArzk6yR4wbUIAzg/s496/15%20ans%20de%20blogue.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="496" data-original-width="146" height="446" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIVaOU2jYQsmhk7jSS5EHvMGxJa9eaQEuPvaR8QDcSuoTdH9apW9TptsWBGI1Npyqhubha_NJdL9E4Ta7VI79piHBKR4jeN0jFQx1JNLYNHELLygrbvWAHthbaq-QDRXHwUsAcWU8_Pu9cq9KeVogpOUVYWcBF6uWZ8kuzxjmgp2dBArzk6yR4wbUIAzg/w131-h446/15%20ans%20de%20blogue.JPG" width="131" /></a></div>Vers 6 heures, tu finis par te rendormir sans retomber dans ton rêve.<br /> Au lever, tu penses à écrire un billet sur le sujet. En écrivant la date : novembre 2023, tu vois que ce sera ton 15e billet de l’année 2023. Ton 852e depuis le début... en novembre 2008. Quinze ans, donc. <br /> Et ça ne te fait rien, tu ne sens rien de particulier. Ni la fébrilité d’un anniversaire ni l’accablement du temps qui fuit. Ce sentiment d’échec du troisième tome pas vraiment publié, de ce Salon du livre de Montréal jamais vécu a disparu dans la nuit froide et noire. <br /><br />Tu regardes par la fenêtre. Tu aperçois un grand pic. La journée sera belle. Non, ne pas vivre dans le passé, ni dans le futur. La journée est déjà belle. Je souris. Au Je.</div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-80655966285570768992023-10-23T11:31:00.003-04:002023-10-26T13:34:15.864-04:00Plaisir aux couleurs d'hydrangée<div class="separator"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnwMh32pWoS7DSPYdG64WISGmLLquhfJdUo2d7B8fCIBHTJIx6Pz3qY6KM8f1GOtCtO8eQicXFtEmAumH9dCFjhYNAM8SSAV-MS5upR7D-IhIcN3e6davibBzvzqIAh8muzgBlBWvP9HbA1gGstIw1cSkbqc5OukVtPb_5DoRtW23DHXLSNJsurGMA9E/s1077/automne%202023%20-%20livres.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1077" data-original-width="954" height="604" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnwMh32pWoS7DSPYdG64WISGmLLquhfJdUo2d7B8fCIBHTJIx6Pz3qY6KM8f1GOtCtO8eQicXFtEmAumH9dCFjhYNAM8SSAV-MS5upR7D-IhIcN3e6davibBzvzqIAh8muzgBlBWvP9HbA1gGstIw1cSkbqc5OukVtPb_5DoRtW23DHXLSNJsurGMA9E/w534-h604/automne%202023%20-%20livres.jpg" width="534" /></a></div><br /><div>Je lis <i><span style="color: #b45f06;">C’aurait pu être un film</span></i> de Martine Delvaux.</div><div><blockquote><span style="color: #b45f06;">« C'est l'histoire d'un film qui ne s'est pas fait. C'est l'histoire de trois artistes, Hollis Jeffcoat, Joan Mitchell et Jean Paul Riopelle, dont les vies ont été entremêlées. »</span></blockquote>Je revois Sanibel Island. <br />Je revois l’île aux Oies. <br />Je revois mes amies artistes. <br />Dont certaines ne peignent plus. Dont on n’entend plus parler. <br />Combien de personnes doivent connaitre notre vie? Ça ne la rallongera pas. <br /><br />Entre deux pages, aller recouvrir quelques arbustes. Pour l’hiver qui vient.<br /> Pluie et vent du nord. Les mains froides.<br /> Pourtant l’hydrangée si belle, si colorée. Des couleurs de tableaux d’artistes. <br /> <br />Entre deux pages aussi, lire Wikipédia et, bien sûr, faire un détour par Facebook.<br /> Trouver la parution du prochain livre de Nicole Brossard.<br /> Sur le site de Boréal, j’ai lu un extrait de <i><span style="color: #b45f06;">L’entaille et la durée</span></i>. <br /> Une rétrospective, une anthologie. Du sérieux, de l’universitaire.<br /><blockquote><span style="color: #b45f06;"> « Les mots identifiés en tant qu’outils, que moyens, s’éliminent peu à peu à l’intérieur d’un langage elliptique, langage qui n’implique en aucune façon la discontinuité, mode d’expression et d’agir qui semble nous cerner chaque jour davantage et qu’il serait sans doute intéressant de déchiffrer à l’intérieur d’une expérience littéraire. » </span></blockquote>Plus à l’aise avec l’écriture de Martine Delvaux. Plus à la portée de mon cerveau. <br />Les mots de Nicole Brossard s’adressent à mon moi intellectuel qui a ses limites.<br /> Ceux de Martine Delvaux se faufilent dans ma vie émotive, dans ce trou sans fond de mon affect.<br /><blockquote><span style="color: #b45f06;">« Tout est matière à écriture. Tout ce qui nous arrive ou qui arrive aux autres, tout ce qu’on observe et qu’on porte à l’intérieur de nous, tout ce qui retient notre attention. Tout. Toute la vie, même ce qui semble futile. »</span></blockquote>Je revois Nicole Brossard, en 1969, sur le chemin Caron. Qui me remet mon manuscrit. Qui le commente sommairement. <br /> Cette année-là, elle écrivait déjà :<br /><blockquote><span style="color: #b45f06;"> « Il n’y a pas de plus grand risque que celui de l’écriture. Écrire, c’est-à-dire tracer noir sur blanc des mots qui nécessairement cachent (ou révèlent) sous leur mince couche d’encre une émotion, un sentiment, une intuition, un désir. »</span></blockquote>Je me revois, pleine d’espoir de devenir écrivain. <br /> Pas comme elle. Juste comme moi. Ce moi dont j'ignorais ce qu'il deviendrait. Me le demande encore parfois.<br />Il me vient en tête des titres :<br /><i> C’aurait pu être un livre </i><br />Ou <i>C’aurait pu être une vie</i>. Une autre vie. Une vie encore. Parce que déjà, la mienne achève. Je suis dans l'acceptation de l'inévitable.<br /><br />Je ne sens plus cette force qui pousse à écrire des centaines de pages, de raconter une longue histoire. <br />Je ne sens plus ce besoin d’aller voir ces lieux touristiques ou mystérieux ni ceux où ont vécu tel ou tel artiste, tel ou tel auteur. <br /> Je ne regrette plus ces cours de littérature auxquels j’ai renoncé à 20 ans.<br /> Je sais maintenant que ma paix n’est pas ailleurs. <br />Mais je sens toujours cet « étrange refus de vieillir, le désir d’échapper au temps malgré sa marque sur le corps. » <br /><br />Déjà plusieurs petits deuils, mais aussi de plus en plus d’acceptations, de laisser-aller.<br /> Pourtant, si on me l’offrait, j’y songerais sérieusement : non pas vivre encore longtemps, mais avoir deux ou trois autres vies : <br />une avec quelques millions de dollars, <br />une autre avec des facultés intellectuelles supérieures.<br /><br />Pourtant, je suis de plus en plus dans cette paix que je cherchais déjà à 15 ans quand j’ai commencé à écrire dans ma grande garde-robe, la porte fermée. J’ai toujours cherché plus la paix que l’amour. J’aime croire que j’ai connu les deux. Que je connais les deux.<br /> Je suis bien à lire un livre, à lire les vies des autres. <br />Je suis bien à regarder les hydrangées.<br />Plaisir et coeur tranquille aux couleurs d'hydrangée.<br /><br /></div><div> Si (me semblait aussi qu'il y aurait un "si"!) le champ d’épis de maïs peut être coupé que je retrouve les couchers de soleil flamboyants! <br /> Que le gel vienne.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-64496129587434893452023-10-06T11:17:00.009-04:002023-10-06T21:01:59.648-04:00Ah! les chiffres!<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_BlvYw_Um_PgqIR_BJ2zpkfsJZOcgvxcoAJty2ynR6HVra3rXpVhmZNFzfItMeg2lY5IhAPU_13AiQ8PZyu0mI5sMaTkUkuH365QFzyRCS0G9xh-hEmYz3cx0dzd40mBGBAvnO0AHlXu82lHh25B9JkRcPkUHkdtGgFCFl_D10pv0BcijbLea49MSRAg/s1040/automne%202023.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1040" data-original-width="935" height="693" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_BlvYw_Um_PgqIR_BJ2zpkfsJZOcgvxcoAJty2ynR6HVra3rXpVhmZNFzfItMeg2lY5IhAPU_13AiQ8PZyu0mI5sMaTkUkuH365QFzyRCS0G9xh-hEmYz3cx0dzd40mBGBAvnO0AHlXu82lHh25B9JkRcPkUHkdtGgFCFl_D10pv0BcijbLea49MSRAg/w623-h693/automne%202023.jpg" width="623" /></a></div><br /><br />Habituellement, ce sont les mots qui me viennent. « Ce tiraillement dans le ventre qui signale le désir d’écrire. » (Martine Delvaux, <i>Ç’aurait pu être un film</i>) <br />Ou les images. Comme celles de la semaine dernière, dans le Bas-Saint-Laurent. <br />Pourtant, ces jours-ci, les chiffres, les nombres, les dates aussi. <br /><br /><b>3 octobre</b> : 47. Ma nièce a eu 47 ans. Qua-ran-te-sept. Moi, il n’y a pas si longtemps. Il y a quelques années à peine. Le début de la fin de mes menstruations. Comme ma mère avant moi, quand je lui demandais. <br />Pourtant 73. Soixante-treize. Le temps, ce temps qui file. Pas le temps de vivre ma vie. Pas toutes mes vies en tout cas. <br /><br /><b>4 octobre</b> : Montréal. La 50, la 15, la 40. Rendez-vous à 11 h 15, détour, retard. Pas vraiment. Attente, parfois 2 heures. <br /> Le glaucome de Louise. Depuis 4 ans. Je me rappelle encore le 42-32 qui nous a empêchés de partir dans le sud à la date prévue. (<a href="https://www.claude-lamarche.com/2019/11/42-32.html">lire>>></a>)<br /> Il y a deux semaines, la pression dans son œil qui avait subi une trabéculectomie le 9 juin : 21. Trop haut, on coupe les petites cicatrices et ça retombe à 3. Aujourd’hui : 16. Prochain rendez-vous en janvier. On souffle un peu. Retour la 40, la 15, la 50. Arrêt chez McDo : 25 $.<a href="https://www.chudequebec.ca/patient/maladies-soins-et-services/traitements-et-examens/traitements/trabeculectomie.aspx"></a> <br /><br /><b>5 octobre</b> : Maxi. 133 $ pour 3 sacs, pas de viande, pas de vinier.<br /> Regard sur notre budget. La bourse baisse, les placements baissent. Encore négatif, encre rouge. <br /> Panique à bord. 76 et 73 ans, on n’a plus les moyens d’attendre que ça remonte. <br /> Nous étions déjà passées de 60/40 à 70/30. On pense aux certificats de placement garanti qui offrent du 5%. Vaut mieux du 3 ou 4% plutôt que du moins 6%. On calcule, on multiplie, on divise par 10 ans, 15 ans... 86 ans, 91 ans... Où serons-nous?<br /> Appel à notre conseiller... qui confirme : les certificats, ce serait une bonne idée. Petit choc. Hein? Quitter VMD? Fait 20 ans. Deuil quand même. <br /> <br /><b> 7 octobre</b>, demain. 73 ans et demi. <br />21 ans que je me suis « unioncivilée ». <br />51 ans avec la même personne.<br /> 51 ans dans la même maison, moi qui en avais connu plus de 12 avant mes 20 ans.<br /> (<a href="https://www.claude-lamarche.com/2022/08/depuis-50-ans.html">Déjà raconté >>></a><div class="separator" style="clear: both; display: inline; text-align: center;">)</div><br /> <br /> Je ne suis plus (l’ai-je déjà été) une jeune poulette du printemps. À l’automne de ma vie (pas le titre d’une chanson, ça?). Les chiffres virevoltent comme les feuilles qui tombent. Tournaillent comme les oies blanches.<br /> Je retourne aux mots et aux photos.<br /> Qui ne ventent pas. Qui ne tombent pas. <br /> Je les ferai belles. Hors du temps qui file. Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-71045436577031534262023-09-10T10:58:00.003-04:002023-09-10T12:17:08.055-04:00Septembre, je t'aime!<blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNBVDl2iqaw2uOVstHtx7nnSHs_M5CC69s-7g9ZQIyN2qJO_v72JsQAUJ4oNYDhypCpO_4masFI53rYyki3G8Fqn5ygQII46wev21z9W-HmWENZFZuvF6V-CaRNZgWeifSKVMUyJsWTWwhAdqk4GRB9MrLZy-azZYIahX1eNzuxcguKTP3-Pz-s3Djh_w/s974/Carnets-fragments%20septembre%202023.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="751" data-original-width="974" height="445" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNBVDl2iqaw2uOVstHtx7nnSHs_M5CC69s-7g9ZQIyN2qJO_v72JsQAUJ4oNYDhypCpO_4masFI53rYyki3G8Fqn5ygQII46wev21z9W-HmWENZFZuvF6V-CaRNZgWeifSKVMUyJsWTWwhAdqk4GRB9MrLZy-azZYIahX1eNzuxcguKTP3-Pz-s3Djh_w/w577-h445/Carnets-fragments%20septembre%202023.jpg" width="577" /></a></div><span style="color: #0b5394;"><br /><br /></span><span style="color: #0b5394;"><span></span><b>«</b> Il y a les fleurs pour dire la beauté, l’amour.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">Et il y a les fleurs blanches, les fleurs rouges</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">et bleues. Les fleurs d’encre ou de métal.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">La fleur définitive, celle qu’on tient entre</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">les dents et qu’on échappe sans rien dire.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">Puis les fleurs qui ont peur du vent, les fleurs</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">qui dansent et les fleurs qui refusent de danser.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">Peut-être même les fleurs qui font tourner</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">les têtes, celles qui broient les cœurs ou</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">qui empêchent de dormir. Il y a celles qui</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">portent des mystères sans âge ni raison.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">Soit la fleur de l’aveu, soit la fleur noire.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">La fleur perdue, la fleur retrouvée.</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">Il y a les fleurs pour dire adieu,</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">et il y a la fleur de la faute</span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;">et du pardon. <b>»</b></span><span style="color: #0b5394;"><br /><div style="text-align: right;"> <i>La raison des fleurs</i>, Michaël Trahan</div></span></blockquote> <br /> Chez nous, encore quelques fleurs, celles qu’on espérait encore belles pour la tournée des Créateurs à la fête du travail. Celles d'en arrière qui allongent l'été. Celles d’en avant que les passants peuvent voir de la rue et — peut-être — dire « c’est beau chez eux ». Moi, je le dis. <br /><br />Septembre, autour de moi, plusieurs fêté·e·s. Marthe, Louise qui voudraient qu’on oublie leur âge. Dany, Yves, Pierrôt, Zack, Augustin, Sylvie D. à qui je souhaite le meilleur.<br /><br /> Souvent, septembre fut le mois des voyages. Baie géorgienne, Côte-Nord, Gaspésie, Adirondacks et plusieurs fois Cape Cod. Partir parce qu’il fait moins chaud, moins de monde sur les routes, pas besoin de ces fichues réservations frustrantes. Pas cette année. Trop de tout. Un jour, écrire sur la maison, tout ce qu’elle représente. <br /><br />Septembre, mois où je revenais à la ville. Finies les vacances, au revoir les ami. e. s au chalet, finis les lectures « légères », les Maigret, les Sylvie, les Club des cinq. Finies les baignades, fini. e. s les amours d’été. Allions-nous nous revoir? Nous écrire?<br /><br /> Où je rentrais à l’école, toujours aimée. En tant qu’élève, en tant que professeur. J’ai aimé, j’aime encore les crayons, les stylos, les cahiers tout neufs. Et les livres. Les livres « sérieux ». Lire et écrire. Ma vie, celle des autres, la mienne. <br /><br /> Ces jours-ci, ces mois-ci, ces années-ci, je lis des carnets. Encore cette semaine, ai trouvé <i>La raison des fleurs</i> de Michaël Trahan. Plus poésie que carnets, mais fragments tout de même. Et <i>Carnet d’inventaire</i> de Élisabeth Nardout-Lafarge. Avant les remières pages:<br /><blockquote><span style="color: #0b5394;"> « [...] dans le faux désordre de l’ordre alphabétique, la liste incomplète, lacunaire, de ce qui a compté. »</span> </blockquote>Oui, les fleurs fanées, le soleil couché plus tôt, oui, le vert vire au rouge. Et oui, rentrer dans la maison, à l’école, au travail, en soi. <br /><br /> Septembre, je t'aime!Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-22783761264164351352023-08-31T18:44:00.005-04:002023-08-31T18:44:48.872-04:00Dernier jour d'août<br /><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu0rH5MWRlIk6n96Nhj9-evVPOb2MIm-ZHD0b9qxZ9Y-59JMoToY85KLuM3elzkETXaWWugMmJgcrXBKDSBFvRHyYplD459U0EGgGM8y1yD8KHNRx-B7qHK0w5NrnLYlhpOWRINzFMoOUvhwKfvdLBxflb0_BAbWY1rBqQP1tvKnhkSnWxp_f2M_0NQIY/s3304/fleurs%20fin%20aout%202023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3304" data-original-width="2488" height="562" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu0rH5MWRlIk6n96Nhj9-evVPOb2MIm-ZHD0b9qxZ9Y-59JMoToY85KLuM3elzkETXaWWugMmJgcrXBKDSBFvRHyYplD459U0EGgGM8y1yD8KHNRx-B7qHK0w5NrnLYlhpOWRINzFMoOUvhwKfvdLBxflb0_BAbWY1rBqQP1tvKnhkSnWxp_f2M_0NQIY/w424-h562/fleurs%20fin%20aout%202023.jpg" width="424" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Dernier jour d’août.</div><div>Dernier jour doux, plutôt dernier jour fou!</div><div>La pleine lune gruge mon énergie de nuit d’abord, de jour inévitablement. <br />La tête aussi pleine que la lune. Je ne contrôle plus rien, tout se défait. <br />Sept jours sans eau, probablement sept jours encore. S’organiser, penser. Annuler. Laisser aller.<br />Rendez-vous, Montréal, trafic. <br />Maison cocon, maison symbole du moi.</div><div>Rentrer, rester, ne plus bouger,ne plus penser.<br />Que la force de mots, pas de phrases. Pas de compléments, pas de compliments. <br />Énergie, où es-tu? <br />La nuit lire Salomé Assor. <i>Un</i> et <i>Nue</i>. Se laisser aller dans une autre.<br />Le jour, chercher le temps. Chercher l’eau.</div><div> <br />Dernier jour d’août. Derniers jours des fleurs. <br />Le sentier sera ravagé. Vers le puits, vers l’eau. <br />Temps perdu. <br />Pourtant si bien chez nous, devant l’orme. <br />Pour combien de temps encore? <br />Pour combien de mois d’août? <br />De mois doux. <br />De moi doux.</div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-45137613581578665182023-08-24T11:28:00.006-04:002023-10-25T13:36:23.556-04:00Ah!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTGoktcKmAT40xu4Sl4Xtqo7-C-wdgJvkNR1Pl0paEdxp6EW8g0SorhTwkVVV1ZADfMJSON2h1meXgJjOra-Enhig8ZPaBwWv2cV82jXmSwIjZKTDDvJrc9O3G7oZZJLqTW4P5I3wLh4qBa6CGuZ6aJ5PiGy0wHEUVUyJOy5ltXr3Ri7RyEMMXq-YoJqE/s638/livre%20Danielle%20Marcotte.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="638" data-original-width="462" height="559" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTGoktcKmAT40xu4Sl4Xtqo7-C-wdgJvkNR1Pl0paEdxp6EW8g0SorhTwkVVV1ZADfMJSON2h1meXgJjOra-Enhig8ZPaBwWv2cV82jXmSwIjZKTDDvJrc9O3G7oZZJLqTW4P5I3wLh4qBa6CGuZ6aJ5PiGy0wHEUVUyJOy5ltXr3Ri7RyEMMXq-YoJqE/w405-h559/livre%20Danielle%20Marcotte.JPG" width="405" /></a></div><b>Ah!</b> quel bonheur ce fut!<br /><br /> Le bonheur de lire toute la journée. <br /> Livre acheté à l’occasion de l’événement «le 12 août, j’achète un livre québécois». J’avais choisi trois carnets littéraires. Mon genre préféré.<br /><br />Dans <i>Mission : les possibles</i> de Danielle Marcotte, dès la page 13 : <br /><span style="color: #0b5394;">«Une rencontre avec un écrivain devrait toujours avoir lieu dans l’écrin intime de la lecture. Et en rester là.» <br /></span>Tout comme elle, je ne sens pas le besoin d'attendre dans une file, demander une dédicace, ni même de jaser avec l'auteur.e. Le livre me comble. J'admets que quelques lignes dans un message privé... juste entre nous, ça je veux bien. <br /><br />Un livre miroir : c’était moi que je voyais, que je rencontrais. Moi qui écrivais.<br /><span style="color: #0b5394;"> « Je voudrais être “une”. Espoir d’en finir avec mes tiraillages. Je suis partagée entre ma famille, mes soucis maternels, mes obligations professionnelles, mes aspirations ma soif d’écrire Peur de devenir blasée avec l’âge, de découvrir que rien ne vaut vraiment la peine.» <br /><br /></span><b>Ah!</b> Comme dans ah! ben!. En lisant <span style="color: #0b5394;">«blasée avec l’âge»</span>, j’ai voulu savoir l’âge de l’auteure. Tablette, Google... tiens, tiens avril 1950! Comme moi. <br /><br /><span style="color: #0b5394;">«Qu’est-ce que j’attends de tous ces écrivains dont je lis les autobiographies, les journaux, les carnets? Une clé, peut-être, qui ouvrirait sur leur mystère, qui m’aiderait à comprendre le mien?»</span><br /> Idem, idem et encore idem.<br /> <br /> Comme dans tout bon carnet, l’auteure relate ses lectures, cite des passages. J’ai lu plusieurs des livres mentionnés... sauf <i>Mémoires d’Hadrien</i> de Marguerite Yourcenar. Pas faute d’avoir essayé. Pas faute d’admirer la célèbre écrivaine... jusqu’à chercher (et trouver) sa maison <i>La Petite-Plaisance</i> à Northeast Harbor (je sais, je l'ai déjà écrit dans un de mes billets de blogue). Me donne le goût de réessayer, comme si nous nous ressemblons sur tellement de points (<span style="color: #0b5394;">«Je viens des livres. De Kamouraska d’Anne Hébert et de Bonheur d’occasion de Gabrielle Roy »</span>), pourquoi pas celui-là? Pourtant, elle écrit aussi : <span style="color: #0b5394;">« tous les livres ne sont pas pour moi. Dans la lecture, je cherche une voix qui murmure, qui se confie, loin, bien loin de la démonstration ou de la mise en scène.» </span><br /><br /><b>Ah!</b> comme dans Ah! la chanceuse! Camp littéraire Félix + Robert Lalonde = (en tout cas pour elle) publication de son carnet chez Lévesque éditeur. Contente pour elle, contente pour moi qui me délecte de ces carnets d’auteur.e.s. J’essaie très fort de ne pas prendre mon propre passage à ce camp/atelier d’écriture comme un échec puisque la semaine n’a pas abouti à un manuscrit qui, en le retravaillant, aurait enfin été accepté par un éditeur reconnu, raison pour laquelle j’y allais.<br /> <br /><b> Ah!</b> comme Ah! je n’en reviens pas: sa fille s’appelle Claude. <br /><br />Comme j’ai eu l’impression de passer la journée avec Danielle Marcotte, et après avoir lu sa phrase : <span style="color: #0b5394;">«[...] solitude de l’écrivain — qui n’obtient jamais (ou rarement) d’écho à son travail»</span><span>, je l’ai trouvée sur Facebook et je me suis permis de lui écrire sur Messenger : </span><span style="color: #0b5394;">« Ne l’entendez-vous pas cet écho aujourd’hui?»</span><br /> <br /><b> Ah!</b> comme: Miroir, miroir, merci d’avoir écrit qui je suis, qui nous sommes, nous qui avons ce besoin insatiable d’écrire. <br /><br />Écrire, c’est peut-être comme l’amour: dévorant et inassouvissable. Mission impossible!<br /> <br /><b> Ah!</b> quelle belle journée ce fut!Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-77579857671566716272023-08-12T19:28:00.003-04:002023-10-25T13:37:25.348-04:00Voilà ce que j'avais envie de raconterÉcrire trois mots, trois lignes. Hésiter, réfléchir. Les trouvant banals et surtout inutiles, les effacer. Que veux-je dire? Que veux-je tant écrire? Ne suffit-il pas d’y penser quitte à ressasser? La nuit surtout. Pour laisser aller, oui, jeter sur le papier, taper sur le clavier, mais dès lors, je me connais, je voudrai ordonner, nuancer et pire encore, corriger. <br /><br />Je connais pourtant un plaisir plus grand parce que la dernière approbation ne me revient pas : travailler sur les textes des autres. Ce que finalement, j’aurai fait une bonne partie de ma vie. Les textes de mon père, les textes et les annonces d’un hebdomadaire, les dépliants d’organismes, les guides touristiques, les livres des autres qui veulent publier en auto-édition. Comme ma mère, travailler dans l’ombre et en retirer beaucoup de satisfaction. <br /> Et pourtant, certains jours, quand je ne suis pas trop occupée, quand les obligations ralentissent, quand les rendez-vous médicaux ou les longues routes (enfin, pas tant longues que souvent : deux heures aller parfois trois au retour, huit fois en deux mois) quand je n’ai plus à faire plaisir à quiconque, me revient cette envie d’écrire un billet de blogue, une page de carnet. <br /> Comme aujourd’hui. <br /><br /><div><b>Écrire sur ce que j’ai vu le 12 août : </b><br /><br />J’ai vu qu’en Suisse — où j’ai de la famille —, il y a un Guiness Iris Festival et sur leur site, des mots comme parking, sponsors, news, about, Institutional partners, here we are. <br /><br />En ce jour de l’événement « le 12 août, j’achète un livre québécois », j’ai vu un nouveau livre, Madame Full of shit, présenté ainsi : « Madame full of shit est le recueil coming-of-age d’une millennial relatant sans fla-fla les oscillations louvoyantes menant à l’adulting. »<br /> Vous dire que je me sens d’un autre âge, d’un autre siècle, d’un autre monde!<br /><br />Personnellement, pour ce jour devenu tradition, j'ai acheté:<br /><br /> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Ol6PcBJOg6GK_QMT6OWOnR1UXyCZos4jPF8SX9ddLsToMnhcyHWVKtA_7OT7t84WC4fuxv0-pHEAXdg9H6zUQ8W3pOkw2fIpy3LoOAhHVol19-xcoJ4oBEPLAbKLYbNoLfkNRhQaFvjRTnpIfVKgBBh9-W-Hbt7OG4xW-fvInY8rYMXzhdrAgpfr8oQ/s976/12%20aout%202023%203%20livres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="976" data-original-width="913" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Ol6PcBJOg6GK_QMT6OWOnR1UXyCZos4jPF8SX9ddLsToMnhcyHWVKtA_7OT7t84WC4fuxv0-pHEAXdg9H6zUQ8W3pOkw2fIpy3LoOAhHVol19-xcoJ4oBEPLAbKLYbNoLfkNRhQaFvjRTnpIfVKgBBh9-W-Hbt7OG4xW-fvInY8rYMXzhdrAgpfr8oQ/w361-h386/12%20aout%202023%203%20livres.jpg" width="361" /></a></div><div> <br /><b> Écrire sur ce que j’ai vu le 8 août : </b><br /><br />À l’hôpital Rosemont-Maisonneuve, j’ai vu une ophtalmologiste — enfin, je pense, peut-être une étudiante de... ou une technicienne, mais une immigrante assurément. Pas le voile qui me dérangeait, mais le fait qu’elle parlait et comprenait difficilement le français. Comprenait-elle nos nombreuses questions? En tout cas, ses réponses ne nous rassuraient pas. Son sourire, sa gentillesse oui, au moins. La vraie chirurgienne de la greffe de la cornée — une Grecque qui parlait très bien le français —, est passée en coup de vent. Bonjour, je regarde... tout est beau. Deux heures de route, trois heures d’attente, deux heures trente au retour pour... moins de deux minutes. <br /><br /><b>Écrire sur ce que j’ai vécu le 1er août : </b><br /><br />Il fallait coucher à Montréal. Réservation faite à la Maison des greffés, 1989 R. Sherbrooke E, Montréal. 80$ et souper compris. Oui, vous pouvez aller voir sur Google maps : rue Sherbrooke, près du parc Lafontaine.<br /> Oui, mais bon, avant vous dire que j’ai appris à conduire à la campagne. Même si j’ai étudié deux années à Montréal même, je demeurais plutôt à ville Saint-Laurent, je ne connais donc pas vraiment ce coin.<br /> Avant encore, vous dire dans quelles dispositions d’esprit j’étais.<br /> La veille, 31 juillet, jour de l’opération de Louise, deuxième greffe de cornée, la première ayant été rejetée en 2021.<br /><br /><b>5 h</b> debout <br /><b><br />6 h</b> départ pour la Clinique médicale Angus, 2601 Rue William-Tremblay, Montréal <br /><br /><b>7 h 40</b> arrivée, stationnement sous-terrain, prise de billet code QR, insertion de billet (comment ça s’ouvre, cette fichue barrière?), descente au 3e sous-sol (faut pas être claustrophobe), 1 ascenseur pour le rez-de-chaussée, un autre pour le 4e étage, toilettes <br /><b><br />8 h</b> inscription, formulaire <br /><br /><b>8 h 45</b> entrée dans le cubicule 14, jaquette, activant, signes vitaux, soluté, questions. Repos. Fait très... frais <br /><br /><b>10 h</b> pour Louise, départ pour la salle d’attente préparatoire. Pour Claude, retour au rez-de-chaussée, achat de café trop fort que je ne finirai pas, croissant au beurre. 5 $, trouve un endroit tranquille pour boire mon café. Retour dans la grande salle d’attente : lecture, jeux sur tablette, relecture et coup d’œil par la fenêtre qui me rappelle mes années au secondaire quand je trouvais le temps long. <br /><br /><b>11 h 30</b> Louise revient dans le cubicule, demande Claude à 12 h. Je la rejoins.<br /> Jasette, sourire qui indique que tout a bien été, moins souffrant que la première fois dit-elle, elle somnole, veut un café (latte un peu plus buvable 4,25 $). Attente. Lecture. <br /><br /><b>15 h 30</b> sort du lit, fauteuil roulant et examen pour Louise. Et... recouchée. <br /><br /><b>16 h 30</b> congé, consignes (ne doit pas rouler plus d'une heure pour ça qu'on ne retourne pas chez nous, on couchera à Montréal), habillement. Je dois donner une carte d’identité pour être certaine que je remonte le fauteuil roulant. Descend 1 ascenseur, arrêt à la pharmacie, commande d’un médicament, <br />1 autre ascenseur, descend Louise dans l’auto, s'étend, je remonte le fauteuil roulant, 2 ascenseurs, reprend ma carte d’identité, scanne le code QR pour le prix spécial des opérés, 1 ascenseur, attend à la pharmacie, prend l’autre ascenseur. Installe le téléphone/GPS pour aller à la maison des greffés. Pas d’internet au 3e sous-sol. <br /><br /><b>17 h 15</b> on sort enfin, me tasse sur le côté, vérifie le GPS pour route, conduis lentement, Louise, couchée, peut pas vraiment m’aider. <br /> <br /> Voilà donc dans quelle disposition d’esprit j’étais. <br /><br /><b>Suite :</b><br /> Passe devant la Maison des greffés, rue Sherbrooke, tourne sur la rue suivante, stationne vite faite sur une petite rue de côté sans savoir si j’ai le droit, Pancartes partout. Marche, entre à la Maison des greffés demander où stationner. Explications bizarres qui ne me disent rien de bien. Seuls noms de rue donnés : Sherbrooke et Bordeaux. Dois dans l’ordre : trouver stationnement public payant, trouver borne sur rue voisine pour payer 8 $ avec un code. Mais quand déposer Louise qui ne peut pas marcher longtemps et doit se coucher dès que possible? File au nord parce que sens unique, tourne à droite et encore à droite, rue Bordeaux. Pas vu de stationnement public ni de borne. Continue vers le sud. Près d'Ontario, demande à 2 cyclistes... qui ne savent pas trop non plus. On tourne en rond dans des petites rues étroites à sens unique. <br /><br />On réfléchit. Option B : aller chez quelqu'un qu'on connaît, mais chien et pas reposant. Option C : trouver hôtel. Je cherche encore stationnement payant. Louise voudrait y aller à l’œil (ou au pif c'est selon!) en allant vers l'est, vers Place Versailles qu’elle connaît mieux (elle a vécu dans l’Est mais il y a 50 ans!). Je m’arrête et je cherche sur GPS, vois rapidement hôtels tout près, genre 250 $. Fatiguées, découragées. Trouve auberge Versailles sur GPS en même temps que Louise insiste pour que je longe Sherbrooke, en lui nommant toutes les rues. « On trouvera bien », dit-elle les yeux à moitié fermés.<br /><br /><b>18 h</b> je vois l'auberge Royal Versailles. Grand stationnement gratuit. Me rend à l'accueil (habituellement la tâche de Louise). Paie 230 $, demain rabais, ce sera 155 $ plus taxes. Pas le goût de discuter. On me demande sorte d’auto. CRV Honda. On me donne une barre de volant antivol. Rassurant! Gentil, après lui avoir parlé de la condition de Louise, le préposé me dit où stationner et me donne première chambre près du stationnement. <br /><br /><b>18 h 20</b> enfin dans la chambre. On s’installe. Louise se couche. <br /><br /><b>19 h</b> vais chercher souper au Harveys à côté. Attente même si personne. 17$<br /><br /><b>21 h</b> dernières gouttes. Dernières pilules. <br /><br /><b>21 h 30</b> on ferme les lumières.<br /> <br /><b> Mardi 1 août</b><br /><b> 8 h</b> réveil de Claude, lecture de La Presse <br /><br /><b>8 h 45</b> réveil de Louise. Gouttes, pilules, habillement. Elle se recouche, Claude lit. <br /><br /><b>11 h</b> gouttes aux deux heures, départ, déjeuner-dîner Chez Cora. Délicieux 44 $ <br /><br />Et c’est ici que commence le plus beau, ce qui me et nous fera oublier tout le reste.<br /><br /><b> 12 h 30</b> rue Lebrun. Parc Bellerive. Stationnement plein et on ne voit pas le fleuve. On continue, on prend rue Desmarteau, rue de l’enfance de Louise. Stationnement facilement trouvé. Ça fait un bien fou en comparaison à la journée d’hier. Louise dodo, moi je pars marcher au bord du fleuve. Je prends des photos pour montrer à Louise ce que le bord de l’eau est devenu. <br /><br /><b>13 h 30</b> : gouttes, Louise me conte (encore) son enfance et la chaloupe de son père. <br /><br /><b>15 h 15</b> on part vers l’hôpital, pour le suivi du lendemain de l’opération <br /><br /><b>15 h 30</b> : enregistrement, pas la bonne carte, autre carte, hésitation du préposé, pas le bon ophtalmologiste. Attente dans la grande salle.<br /><br /><b>16 h</b> : gouttes, appel, une ophtalmo qui n’est pas Docteur Choremis. Voilée. Ricaneuse, parle peu et comprend mal français, mais très gentille. Tout est beau dit-elle, donne prochain rendez-vous : le 10 août, 10 h <br /><br /><b>16 h 15</b> : retour à l’accueil pour enregistrer rendez-vous l’ophtalmo revient : changement ce sera le jeudi 3 août donc après demain! <br /><br /><b>16 h 30</b> : départ <br /><br /><b>18 h</b> arrivée, gouttes, souper, télé <br /><br /><b>21 h</b> : dans le lit, gouttes, télé, tablette <br /><br /><b>22 h</b> : dodo. <br /><br />Voici en photos le récit qui raconte le bord du fleuve du temps de mon enfance et ce qu’il est devenu, un super beau parc. <br /><b> Louise raconte : </b><br />« Je suis née sur la rue Lebrun en 1947 et à six ans, nous avons déménagé rue Desmarteau. Mon père a acheté une chaloupe et, à pied, il traversait la rue Notre-Dame, arrivait à la rue Bellerive très peu achalandée, passait sur une voie ferrée et se rendait au bord du fleuve. Il se faufilait à travers une brèche, lançait un trident pour récupérer sa chaloupe. <br /><br />Jusqu’en 1966-1967 je dirais, il a pêché de la barbotte, de la perchaude, du brochet et quelquefois du doré. Plusieurs fois, ma mère a été vraiment inquiète. C’était en mai, l’eau était encore froide, c’était le soir, le vent se levait parfois et une fois il a réussi à accoster sur une des îles, en face (les îles de Boucherville) et il a attendu que le vent diminue. Pas de cellulaire à cette époque. “Priez pour votre père, qu’il revienne!” nous disait-elle. »<br /><br /> De voir ce que le bord du fleuve de son enfance est devenu rend Louise émotive et fière. « Si je devais un jour demeurer à Montréal, ce serait ici, dans une de ces maisons. C’est beau, c’est tranquille. Bien sûr dans les années 50, ce n’était que de grands champs. Je jouais un peu plus loin, dans le parc Jeté. C’est tellement beau ce que Montréal a fait avec le parc de la Promenade-Bellerive. »<br /> <br /> Voilà ce que j’avais envie de raconter en ce jour du 12 août, jour du livre québécois.<br /><br /><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2296ttXF5737c0G3Xrv0cP8oj67ImdmSeMEh-YWstX4Zf50NosrUfuOPpgFKjQipfhmmSPVbZMQg1tAojuPugyTXWFeN7L_uk_YK0PT-K_Mkfst4tewMl5GBxKduDZ4Ec00UGXkuosnDi50v6vYA9S3_a6Dlpjo9Ezq95w_Yq1ItEshyQho8mbIc_rxk/s949/Montr%C3%A9al%20parc%20Bellerive%20aout%202023.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="761" data-original-width="949" height="542" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2296ttXF5737c0G3Xrv0cP8oj67ImdmSeMEh-YWstX4Zf50NosrUfuOPpgFKjQipfhmmSPVbZMQg1tAojuPugyTXWFeN7L_uk_YK0PT-K_Mkfst4tewMl5GBxKduDZ4Ec00UGXkuosnDi50v6vYA9S3_a6Dlpjo9Ezq95w_Yq1ItEshyQho8mbIc_rxk/w673-h542/Montr%C3%A9al%20parc%20Bellerive%20aout%202023.jpg" width="673" /></a></div><br />Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-8203671142281309792023-05-27T11:34:00.003-04:002023-05-27T11:40:07.381-04:00Mots et photos<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHMyb6Hh88Xwj7kEVYZZglvKce3Oy60_DcfLxFyyZAlu7EUYObd10sJ61Z5eahS8G7OfBmwMp64Nu_CJoQ8Q-iEiFEr77d_KbcHANrgYFZ5rC45F5BTuxJsqsIBmrv8bCP8AZVJbIjWjzMOEdv-mf89AeHCHrcZs5psIQSVVf_h6T-27qzC54sDxP/s1542/livres-Assor-Hooper-Blouin-No%C3%ABl.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1542" data-original-width="1074" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHMyb6Hh88Xwj7kEVYZZglvKce3Oy60_DcfLxFyyZAlu7EUYObd10sJ61Z5eahS8G7OfBmwMp64Nu_CJoQ8Q-iEiFEr77d_KbcHANrgYFZ5rC45F5BTuxJsqsIBmrv8bCP8AZVJbIjWjzMOEdv-mf89AeHCHrcZs5psIQSVVf_h6T-27qzC54sDxP/w446-h640/livres-Assor-Hooper-Blouin-No%C3%ABl.jpg" width="446" /></a></div><br /><p></p><blockquote><span style="color: #0b5394;">« ll y a un mois son frère est mort. Plus jeune qu’elle, il n’aura pas connu le luxe d’additionner les années. C’est son départ qui a mis la promeneuse en mouvement. Sa vie à elle exigeait une coupure. Sinon on ravale sa peine, puis on revient à ses pantoufles. À son existence engluée. »</span></blockquote><p style="text-align: right;"><b><i>La promeneuse</i></b>, Lise Blouin </p><span style="color: #0b5394;"><blockquote>« Notre mère aurait pu s’accommoder de cela, je crois. Deux.<br /> Quiteria et moi. Des jumelles, simplement jumelles, normales.<br /> Précieuses. Adorables. Elle et nous, une petite équipe.<br /> Mais pas neuf.<br /> Neuf, ce n’est plus une équipe. Ou alors elle n’en fait pas<br /> partie. Neuf, c’est assourdissant. Neuf, c’est impossible, c’est sa<br /> vie qui s’achève, une vague après l’autre. Qui ne lui appartient<br /> plus. »</blockquote></span><div><div><blockquote><div style="text-align: right;"><b><i>N’ayons pas peur du ciel</i></b>, Emma Hooper<span style="color: #0b5394;"> </span></div><span style="color: #0b5394;"><br /><br />« Je suis là et heureuse dans un monde où l’on se bat pour s’en souvenir. J’ai Maxime, mon mari, que j’aime. Il me fait souffrir au quotidien pour être certain que je reste en vie, m’abandonne à petit feu pour me préparer à sa mort, me trahit parfois pour me rendre plus forte, m’ignore pour que je me dépasse et qu’il puisse enfin m’apercevoir. Il dort à quelques mètres de la pièce d’où je t’écris. Il y a l’Autre. Qui ne mérite pas son nom de baptême dans mon histoire. Et il y a toi. »</span></blockquote></div><div><div style="text-align: right;"><b><i>Debout de vos absences</i></b>, Mélanie Noël </div><br /><blockquote><span style="color: #0b5394;">« Il était prévu que je m’efface, comme chacune fait la nuit, que je m’assoupisse, qu’à l’obscurité je dévoue mon temps, exempté de vigilance sur les chemins de la léthargie, que je me livre à un rêve au nom de la catharsis, prisonnière de l’inconscient de jusqu’au matin. Et alors que j’étais au lit dans le noir, nulle part entre la veille et le lendemain, le repos me parut absurde par trop d’agitation. J’étais exalté soudain. Excité sans raison. À défaut de sommeil, l’urgence de vivre transperça ma personne comme l’aiguille de la foudre dans le nuage éteint. Je devins incapable de m’engourdit dans les sables mouvants du lit, dormir c’est aussi renoncer à la vie, une mort profane, on dort ainsi qu’on démissionne, tel un suicide fugitif, mais ce soir-là, j’avais soif d’éclore, et comme les écorchés vifs, je me désolidarisai de toute forme de mort. »</span></blockquote></div><div><div style="text-align: right;"><b><i>Nue</i></b>, Salomé Assor </div><br /> <br />En lisant les extraits des livres ci-haut nommés, je n’ai qu’une hâte : lire la suite. <br /><br />J’ai compris cette nuit, entre 4 et 6 heures — heures pendant lesquelles je suis souvent réveillée, heures où tant d’écrivains se lèvent pour travailler, heures, comme l’écrit si bien Salomé Assor, où trop d’agitation, excitée sans raison — pourquoi ce sont ces livres-là que j’aime en tout premier et non d’autres. <br /><br />On n’y entend pas le son du ruisseau ni le bruit d’une cascade lointaine. On n’y voit pas le soleil rougeoyant à travers les nuages, les montagnes violacées qui annoncent la chaleur du jour. <br /> Tout de suite des personnages. Tout de suite, et pendant plusieurs pages, des pensées. <br /><br />Je veux bien que les auteur·e·s fassent appel aux cinq sens pour des descriptions plus prégnantes. Personnellement, quand je lis, je ne veux pas nécessairement voir ou entendre ou goûter. <br /><br />Quand je veux voir, je ne lis pas, je regarde des photographies ou je me remémore des lieux aimés.<br /> Quand je veux entendre, j’écoute de la musique.<br /> Cette nuit, j’ai pris plaisir à me remémorer la belle chute aperçue sur la route 323 près de Tremblant. Je la voyais. Comme une image, comme une photo. Je n’ai eu nullement besoin de mots. <br />Et j’ai réentendu la petite cascade du ruisseau Sam près de chez nous. Quelle musique apaisante. Je n’ai eu nullement besoin de mots. <br />Alors quand je lis, je saute très souvent, presque toujours les descriptions. Dans les livres, je veux des personnages, des relations, des émotions. Pas un film.<br /><br />Pourtant, oui, quand j’ai écrit mes romans, il y avait du soleil ou des tempêtes ou des cris. Mais je le sais maintenant, c’était pour plaire aux lecteurs, aux éditeurs. Comme une norme. Une prescription technique. Une règle apprise dès ma cinquième année dans ces chères compositions que je détestais : décrivez l’automne. <br /><br />Aujourd’hui, très contente de lire des textes sans trop de descriptions. Direct au but.<br /> Pourtant, paradoxe ambulant, j’ai beaucoup aimé <i>Adrienne Mesurat</i> de Julien Green. Tout le contraire... et puis peut-être pas tant : de longues descriptions des états d’âme, ce n’est pas comme faire le tour interminable de la maison ou du jardin.</div><div> <br />Et merci à Biblio-Outaouais de nous offrir l’onglet « Suggérer un achat ». <br />Petits bonheurs du jour. Je me sens gâtée. </div><div>Aujourd'hui, j'aime les mots. Demain, j'aimerai les photos.</div></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-36564364770199259202023-05-02T18:26:00.004-04:002023-05-02T18:43:31.136-04:00Je voudrais l'aimer encore!<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheIKlfnb0qCrFE9zJMwYVVkAev1OnoyQbbK0kOPf-Mb0m7rVMTKigh1uIoPJ12pMRjNn-YTLuNI6dyeTRkWsAIknElCdOeU_CvQ1JxIpCyFAs6HEsuo0yCuQ5RvXBg8X1BkFuHQaWdk_9cl8tHnBeVZYbwX4W2iQGHCIaB9i2eJfWrJqwf_WJDRSKo/s600/sepaq%20hebergement.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheIKlfnb0qCrFE9zJMwYVVkAev1OnoyQbbK0kOPf-Mb0m7rVMTKigh1uIoPJ12pMRjNn-YTLuNI6dyeTRkWsAIknElCdOeU_CvQ1JxIpCyFAs6HEsuo0yCuQ5RvXBg8X1BkFuHQaWdk_9cl8tHnBeVZYbwX4W2iQGHCIaB9i2eJfWrJqwf_WJDRSKo/s16000/sepaq%20hebergement.jpg" /></a></div><br />Je voudrais encore l’aimer. Au moins la voir. La fréquenter. <br />Comme je l’ai déjà aimée. Tant aimée, tant fréquentée avant qu’elle devienne ce qu’elle est... infréquentable. <br /><br />De nuit en tout cas. De jour, on peut encore s’en accommoder. Si on accepte de la payer.<br /> Elle a tant à offrir. <br /><br />Mais elle est devenue inaccessible. Indisponible.<br /> Même hors saison, même la semaine, même quand les gens normalement sont au travail. <br /><br />À croire que tous les retraités veulent la fréquenter et l’aimer autant que moi, en même temps que moi? <br /><br />Et ce qui est disponible ne nous convient pas, ne nous convient plus.<br /> Ou bien je ne comprends pas la technologie! <br />Y a-t-il un truc? Comment changer les points rouges en petits ronds verts?<br /><br />« Réserver », qu’ils disaient!<br /> Mais il n’y a rien à réserver. Tout ou presque est déjà « non disponible » ou ne répond pas aux critères. <br /><br />Sépaq, <div>je voudrais tant t’aimer encore. Pour cela, encore faudrait-il que je te voie, que je te fréquente, que tu veuilles de moi.<br /><br /><i>Source des photos: Internet, souvent site de la Sépaq.</i></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-37581429484757764342023-04-14T12:14:00.002-04:002023-04-14T12:14:39.320-04:00Lire, mais dehorsCinq heures du matin, le vent du nord-est annonçait le mauvais temps.<br />Âpre froidure qui s’infiltrait par la fenêtre ouverte. <br />Bruits de tonnerre et grésil. Suivra le verglas. <br />Le printemps qui tardait. Les nuits de pleine lune.<br />Rien pour avoir envie de se lever.<br />Mon esprit déjà sur le pied de guerre : les phrases se pointent déjà. <br /><br /> Lire au lit?<br />Ou me lever et écrire tout ce qui me passe par la tête. <br />Sans point ni virgule <br />Sans paragraphe <br />Ou sans enchaînements évidents, cohérents pourtant. <br />Comme ce que je lis ces jours-ci. <br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEzamxCaYW4N96DeTp9X-x992KccJgw73cUI8aksWMK6TXGrqazOcMN7Isvc6nd4At2bJJaUo8lPXzEyZTLwoJbxrQZ35ubw-xp7_NHaLbR2zAMNuood9DJOe5Z2GCoOo6RAY4izkXwLvRKvEZ1gwZdcdnA-CTUUket03rCcMauRkr_fzMEB_Wo6m/s679/Philippe%20Haeck.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="679" data-original-width="500" height="470" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEzamxCaYW4N96DeTp9X-x992KccJgw73cUI8aksWMK6TXGrqazOcMN7Isvc6nd4At2bJJaUo8lPXzEyZTLwoJbxrQZ35ubw-xp7_NHaLbR2zAMNuood9DJOe5Z2GCoOo6RAY4izkXwLvRKvEZ1gwZdcdnA-CTUUket03rCcMauRkr_fzMEB_Wo6m/w347-h470/Philippe%20Haeck.jpg" width="347" /></a></div>Comme Philippe Haeck — je ne connais-sais pas — découvert cette semaine. <br />Dans <i><b>Nous sommes des énigmes </b></i><br /><blockquote><span style="color: #3d85c6;">« <i>Aux âmes curieuses, à qui a envie d’une seconde naissance, aux poires juteuses, cette courtepointe de pièces ramassées ici et là, sac à outils, l’ouvrir n’importe où — il n’y a que du milieu. Voir de différents angles comment le monde la vie nous malmènent réjouissent, ce qui arrive ou pas dans ma vie, répondre à quelques questions—dis-moi ce qui t’émeut, comment tu penses, avec qui tu vis, si tu as peur de mourir, comment ça se passe vieillir.</i>»</span></blockquote>Entre deux phrases, en association d’idées sans doute, des citations, des extraits de ses lectures. <br /> Une bibliothèque à lui seul. <br />Vérification dans Biblio Outaouais: autre livre de lui, de 2018 : <i>Il y a tant d’il y a</i><br /><div>Même style. Mêmes personnages d’Adam et Ève.<br /><blockquote><span style="color: #3d85c6;"><i>« M’attirent âmes entremêlées, amitiés, cœur à cœur, complicités, conversations tranquilles, intimités, paroles allant loin, tête-à-tête. Que l’étude serre, regarde, prenne le monde. Malgré des encornages de bélier-capricorne, des erreurs d’aiguillage, Adam et Ève ont encore envie de vivre ensemble à cause d’une histoire d’amour [...] »</i></span></blockquote>J’en suis là. À lire des extraits question de savoir si je vais emprunter le livre, si je vais l’acheter. <br /> Et si même je vais le lire.<br />Et même une fois en main, il arrive qu’après cinquante pages, un autre m’attire déjà. <br /><br />Il fut un temps où je prenais le temps de publier un billet de blogue sur mes lectures. Et comme tant bien des domaines, je ne tiens pas longtemps. Pas assidue, pas disciplinée. Paresseuse au sens où je me demande si ça vaut la peine. Besoin d’écrire oui, mais de moins en moins besoin de retravailler le texte en vue d’une publication quelconque. D’autres occupations plus urgentes, ou plus intéressantes. <br /><br />Je ne sais plus très bien comment parler des livres que je lis. À part qu’ils me donnent envie d’écrire à mon tour. Pas tous, certains. Jusqu'à copier le style. Comme un jeu, voir si je peux encore.<br /><br />Pour lire ou écrire, encore faut-il prendre le temps. Que je pense n’avoir plus. Ou en tout cas moins. <br />Surtout quand l’hiver est fini. <br />Après le verglas, le printemps, la première grive — merle d’Amérique. La première outarde — bernache. Les rivières débordent. Dehors. Gratter, pédaler. <br /><br />Les mésanges n’ont plus rien à manger. <br />L’écureuil les en a privé. <br />Le bleu du ciel m’interpelle plus que les phrases de Philippe Haeck. <br />J’y reviendrai sûrement ou je lirai sur ma galerie, dehors.<br /></div><div>Penser à sortir mes chaises d'été.</div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-68984164705316881552023-03-19T11:19:00.003-04:002023-03-19T12:06:34.861-04:00Encore le livre bleu des Deguire<div class="separator"><br /></div>Le matin, avant même de me lever, je me sens capable de tout.<br />Je vois grand, je vois beaucoup.<br /> Tout me tente. <br /><br />Ces jours-ci, comme c’est encore l’hiver, ce sont surtout des activités à l’intérieur qui m’attirent. Ça tourne autour de la recherche sur ordinateur.<br /> Je prépare des escapades à Cape Cod et dans le Rhode Island, le tour de l’Abitibi Témiscamingue. Je cherche quoi faire, où coucher. Je prends des notes manuscrites. J’adore toujours écrire à la main dans des cahiers. <br />J’ai des cahiers pour la généalogie, les voyages, mon journal. D’ailleurs que ferai-je de tous ces cahiers? Je les jette? Qui pourrait bien les lire, je ne les relis pas moi-même?<br /> <br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBEDGAGWZnRg-aqNw59NvfNbEiZklil1OO7-1a2rr3x2cuEsMXR_jawzHCmx4sJhP929PDNDjyjqOwgJ_h_Q1VAF2Bm1hIVcE-lYIXqYpytmi3-uiNXFVWT6JRILVwCbYeayOWRi2_F_Hzln7Yfe2CF3F-eZlwp6uoHsM7jCNYAukgm32sZBbDVwrD/s2811/Livre%20bleu%20dessus.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2811" data-original-width="2293" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBEDGAGWZnRg-aqNw59NvfNbEiZklil1OO7-1a2rr3x2cuEsMXR_jawzHCmx4sJhP929PDNDjyjqOwgJ_h_Q1VAF2Bm1hIVcE-lYIXqYpytmi3-uiNXFVWT6JRILVwCbYeayOWRi2_F_Hzln7Yfe2CF3F-eZlwp6uoHsM7jCNYAukgm32sZBbDVwrD/w346-h424/Livre%20bleu%20dessus.jpg" width="346" /></a></div>Aussi le « Livre bleu », comme je l’appelle, m’obsède. Ce « Livre généalogique de la famille » qu’a tenu ma grand-tante à partir du 1er janvier 1918. Livre qui m’a beaucoup – énormément — servi dans mes recherches pour l’écriture de mon roman Les têtes rousses. En 2004. <br />Je croyais en avoir fini de ce livre, je voulais le donner au Musée des Sœurs Sainte-Croix, mais je ne parvenais pas à les joindre. Jusqu’à la semaine dernière. <br />J’étais toute enthousiaste en recevant leur courriel. J’avais même pris rendez-vous. <br /><br />Et me voilà prise d’un doute. D’un questionnement comme moi seule sait y faire : <br />Est-ce que je fais bien? Suis-prête à y renoncer? Est-ce le meilleur endroit? Ne serait-il pas mieux dans une société de généalogie? Qu’adviendra-t-il? Servira-t-il à quelqu’un? Contient-il de si précieux renseignements? Et les droits de consultation? Et les droits d’auteurs? N’importe qui pourra publier les photos, réécrire les pages sans mentionner la source? <br /><br />C’est comme laisser aller le fruit d’un travail ou un peu donner au suivant. Mais aussi peut-être le regretter si j’éprouve un jour le besoin de trouver des info que je sais n’être que dans ce livre. <br /><br />C’est comme nos sites Internet, que deviennent-ils après notre mort?<br /> Le site Internet de Gilles Deguire, <a href="https://mesancetres.ca/">www.mesancetres.ca</a>, est encore sur le Web. Si précieux pour qui cherche des informations sur les Deguire. Comment savoir combien de temps encore?<br /> <br /> D’une idée à l’autre, je me demande si, à partir des informations contenues dans le « Livre bleu » je ne devrais pas écrire une monographie sur MES Deguire. Même que dans ma fébrilité du matin, je pense même des monographies, au pluriel. Sur les Deguire, les Falstrault, les Nantel, les Lamarche. Mais je retombe les pieds sur terre. Le peu d’informations que j’ai sur ces derniers patronymes est déjà tout sur mon site Internet. Que pourrais-je en dire de plus?<br /> <br />Toujours contribuer à une certaine pérennité. De ma vie, par une trace. Sans en juger l’utilité ou l’importance. <br /><br />Après tout, je fus très heureuse de trouver la monographie des Lynch à la Société canadienne-française. Société intéressée elle aussi à acquérir le livre de mon aïeule. <br />Re-doute, re-questions. Suis-je prête à le laisser aller? <br />Avant de prendre une décision, j’ouvre à nouveau le livre bleu. Précautionneusement, délicatement. Après tout le livre a plus de cent ans. Sera-t-il numérisé? Comment le contenu sera-t-il sauvegardé? <br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjysGPKeZNNdP7JNsQs8Szgnhsymx737Ih-7spExIgRL0c0QFwdWvenCuqYb5fD1biyn5TzmCQtQzNQzv2ejta-zmkziWnCar1Je53lPA7ykcUAdJeyRd-r_gg9j45_yZuQKnCTiwtNYp71f0Rfl2Vv32CAE3BPojgF_9-G8crBiuCt24O1KDuoBfSw/s2306/biographie%20Deguire%20couverture.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2306" data-original-width="1693" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjysGPKeZNNdP7JNsQs8Szgnhsymx737Ih-7spExIgRL0c0QFwdWvenCuqYb5fD1biyn5TzmCQtQzNQzv2ejta-zmkziWnCar1Je53lPA7ykcUAdJeyRd-r_gg9j45_yZuQKnCTiwtNYp71f0Rfl2Vv32CAE3BPojgF_9-G8crBiuCt24O1KDuoBfSw/s320/biographie%20Deguire%20couverture.jpg" width="235" /></a></div>Ai-je bien gardé toutes les photos? Et toutes les pages importantes?<br /> Plusieurs de ces photos sont déjà sur <a href="http://www.despagesetdespages.com/genealogie-deguire.htm">mon site >>></a>.<br /><br />Je relis encore quelques lignes de cette « Biographie de Papa & Maman » écrite en 1915 par Annie Deguire, alors sœur Marie de Saint-Philéas. Adolescente, je pleurais chaque fois en lisant cette histoire d’orphelins.<br /><br />Retour à la case monographie écrite. Et si je transcrivais cette histoire? <br /> <br /> Et comme chaque matin, l’esprit s’essouffle, la fébrilité s’apaise. <br /> Aujourd’hui, je m’habille en mou, je ne sors pas, j’écris.</div><div><br /></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-42039694101088089282023-02-17T11:40:00.000-05:002023-02-17T11:40:32.303-05:00Je suis de neige et de mots<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkH2L91DMHYr5GLJpk9-xSnstARbD2NQVFPqKH9No8OONxpprIl4B89SSBccm3au-7ZjvEaISc3T95ALjMXEA3sGOYP-S5BLYP9t5re8P7AVjucXqG0JLskHrPyqGEg8pNZmCK3o7noOYIw1Ixadpym8CnEp5d3ounIiYKFyREjTr6iFIPQPMd7LH/s3840/je%20suis%20d'hiver%20et%20de%20cahiers.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3840" data-original-width="2620" height="441" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkH2L91DMHYr5GLJpk9-xSnstARbD2NQVFPqKH9No8OONxpprIl4B89SSBccm3au-7ZjvEaISc3T95ALjMXEA3sGOYP-S5BLYP9t5re8P7AVjucXqG0JLskHrPyqGEg8pNZmCK3o7noOYIw1Ixadpym8CnEp5d3ounIiYKFyREjTr6iFIPQPMd7LH/w300-h441/je%20suis%20d'hiver%20et%20de%20cahiers.JPG" width="300" /></a></div>Je ne suis pas du chemin Roxham<br />Je ne suis pas de Colombie ni d’Algérie<br />Ni de guerre ni d'agression<br />Je ne suis pas de Paul Daraîche ou d’Elvis Presley<br />Ni du temps de Balzac ou de Mozart<br />Ni même des Beothuks ou d’Évangéline<p></p>Seulement d’avril 1950 <br />D’un vendredi saint qui reviendra cette année <br />Des sœurs Sainte-Croix et des sacrements de l’Église <br />De cette province que mes parents auraient voulu pays <br />De cette Petite-Nation que j’ai choisie <br /><br />Je ne peux parler au nom de personne <br />Tout juste du mien <br />Dois-je pour autant me taire? <br />N’ai-je pour autant rien à dire? <br /><br />Devant mes yeux, la plupart du temps des grands pins rouges <br />Et le blanc de la neige ou les érables colorés <br />Parfois un renard, souvent des mésanges et des écureuils <br /><br />Comme Claude Gauthier, je suis de lacs et de rivières<div>Je suis un beau voyage </div><div> <br />Mes ami·e·s et ma famille sont de nature et de battures <br />De mer et de terre <br />De livres et de cahiers<br /> D’art et de musique <br /><br />Mon amour est de corps et d’esprit <br />De mes mots et de ses tableaux <br />De rires et de larmes <br />Du meilleur et du pire <br />Du temps et des silences <br />D'espace et de voyages<br />De toujours et à jamais<br /> Je l’espère chaque jour.</div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-36449212192418030422023-02-15T13:54:00.003-05:002023-02-15T14:28:33.426-05:00Entre ciel et terreL’automne dernier j’avais vu ce concours :<br /><blockquote><span style="color: #0b5394;"> Concours «Écrire l’arbre»<br /> Un appel de textes invite les personnes à célébrer un arbre qu’elles affectionnent particulièrement.<br /> «Des professeures et professeurs du Département d’études littéraires organisent <a href="https://figura.uqam.ca/appels-et-offres/ecrire-larbre-concours-public-decriture">un concours d’écriture</a> ouvert à toutes et à tous, consistant à soumettre «un texte consacré à un arbre réel qui pousse sur le sol québécois et avec lequel on entretient un lien privilégié, ou que l’on souhaite spécialement mettre en valeur.» </span></blockquote>Pour ce concours, sans hésiter, j’avais choisi d’écrire sur les pins rouges avec lesquels je vis depuis cinquante ans.<br /> Mes pins.<div><br /> Je n’ai pas gagné. <br />Bien hâte de lire le texte primé. <br />Je publie donc le mien, ici.<div><br /><h2 style="text-align: left;"><span style="color: #38761d;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUloaCJCT5frjyWFiIB-KLp-fSBrNWKhpgN4kbaXwM-bo0x64bJL6B1L4uMU0v9bk_i5M-0zelbc2CUP_13bZUIQ-jrP1-TfPALrUZUeD02INPOvnMJC2Tql3-O8ErpNFG1SCX9G9j4d1ykkiKuPUc_hXX27x0DGYOeUfMhm87JKXaGAGUrQRFlXnm/s3300/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(2).JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3300" data-original-width="1144" height="588" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUloaCJCT5frjyWFiIB-KLp-fSBrNWKhpgN4kbaXwM-bo0x64bJL6B1L4uMU0v9bk_i5M-0zelbc2CUP_13bZUIQ-jrP1-TfPALrUZUeD02INPOvnMJC2Tql3-O8ErpNFG1SCX9G9j4d1ykkiKuPUc_hXX27x0DGYOeUfMhm87JKXaGAGUrQRFlXnm/w204-h588/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(2).JPG" width="204" /></a></div>Entre terre et ciel </span></h2>Ils m’arrivaient à l’épaule. <br />Ils avaient cinq ans, j’en avais vingt. <br />Ils grandissent encore. Une couronne de branches par année. Des branches qui, faute de lumière, deviennent moignons après quelques saisons.<br /> Et je les ai aimés tout de suite. <br /><br />Ces petits cônes déjà élancés sont tous nés la même année : 1967.<br /> Je reconnais des pins, j’ai appris qu’ils étaient rouges. Plus petits que leurs cousins, les pins blancs. Une plantation encouragée par le gouvernement, aménagée par une famille et un mouvement 4H. <br /><br />Les palmiers et les figuiers du sud m’ont tenu compagnie certains hivers, les arbres géants de l’Ouest canadien m’ont impressionnée, les tuckamores sauvages de Terre-Neuve m’ont attendrie. <br /><br />En revanche, mes pins rouges, oui, mes pins — nous nous sommes apprivoisés —, sont devenus mes amis, mes amours. À la fois apaisement et admiration depuis cinquante ans. <br /><br />Pendant mes convalescences solitaires, je leur ai confié mes peurs et mes larmes. Mes mains sur l’écorce rude, les yeux fixés sur les aiguilles jumelles qui cherchent le ciel, le calme est revenu. Chaque fois. <br /><br />Ils m’ont enveloppé de leur courage, de leur force et m’ont parlé de leur longévité. Leurs cimes m’ont bercée de leurs valses rassurantes. <br /><br />Ils me protègent du soleil trop ardent l’été, et des violentes bourrasques de neige, en hiver. <br /><br />Ils enveloppent maison, remise et atelier. Lors d’expositions, on accroche des tableaux sur les fûts, et on installe des sculptures sur des troncs. En marchant dans les allées, les visiteurs ont l’impression d’entrer dans le chœur d’une cathédrale. Je conte l’histoire de ce cloître et j’explique les embranchements des pins. <br /><br />Ceux plus exposés au soleil surveillent le grand champ de pommes de terre d’en face et rougeoient lors des plus beaux couchers de soleil. Ils accueillent les geais bleus, les phébis et les mésanges qui viennent parfois s’aimer. En croassant, les mainates se perchent sur les cimes. Les écureuils bruns s’offrent un buffet de cônes à volonté. J’aime tout d’eux même si je n’ai encore goûté aux jeunes pousses doubles ni distillé leur résine, parait-il bienfaisante. <br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifv8kFfwcP8x0rXEUuDbH3a427euhyKVb_f_1NULkm1PkTS7JtI4von1Q8KBr-rATXLyr2Aoeooccu2W0ADCqegpj9bY0J4yPJCTVqGGRIYl0OlgQPcCw9wud2vOpGCZr2rB57QIhXfIEI1p6BifXa5d6WenF0aPZUpcm-t4oPPyeUd0h-UlKLk-k-/s2500/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(1).JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2500" data-original-width="1875" height="440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifv8kFfwcP8x0rXEUuDbH3a427euhyKVb_f_1NULkm1PkTS7JtI4von1Q8KBr-rATXLyr2Aoeooccu2W0ADCqegpj9bY0J4yPJCTVqGGRIYl0OlgQPcCw9wud2vOpGCZr2rB57QIhXfIEI1p6BifXa5d6WenF0aPZUpcm-t4oPPyeUd0h-UlKLk-k-/w330-h440/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(1).JPG" width="330" /></a></div>Mes grands pins n’ont jamais connu les champignons ou les papillons nocturnes. Laqués de pluie ou lourds de givre, ils resplendissent de santé. Depuis quelques années, dans les rares éclaircies, des bouleaux et des érables, le rouge et l’ocre colorent le décor forestier dans une magie de clair-obscur.</div><br />En cinquante ans, j’en ai fait couper quelques-uns. Les plus près des bâtiments. J’en ai vendu. M’en ont-ils voulu? Je ne les ai jamais connus revanchards. Je les ai coupés pour ne pas étouffer, pour respirer. Dociles, ils ont servi de charpente pour un atelier d’artiste. <br /><br />Ils m’ont fait peur le 21 mai 2022, à 16 heures 13. Sous la force du vent, certains ont craqué, cassé. Dans le sol sablonneux, leurs racines étalées n’ont pas suffi à les retenir. Cruel destin, pourquoi ce vent violent -- nommé derecho nous a-t-on appris -- vous a-t-il abattu en trois secondes? Vous, les pins rouges, les résistants. Pourquoi vous, plus que tout autre espèce, plus que les feuillus fluets? Pourquoi vous, mes amours, mes fidèles? Vous deviez me survivre un bon 150 ans encore. Je vous voyais en maisons, en sculptures, au moins en poteaux de ligne. Finir en copeaux de bois, en bois de chauffage, quelle déchéance! <br /><br />Chez nous en tout cas, plusieurs d'entre vous avez supporté l'épreuve.<br />Vous m’avez montré votre vulnérabilité. Je sais maintenant votre fragilité à l’enracinement. <br /><br />Je vieillis, vous êtes encore jeunes.<br /> Bientôt, je m’endormirai à vos pieds.<br /> Je vous regarderai grandir encore. <br /><br />D’en haut cette fois.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgexjlMClLCmiwmBb9qVU8IZP6amOQbZnx1i8n7pUS7hqx93wi5EnzfPpR-UVZhWyM8vfciF0DwaWzBAcz7VWpTf3khso5fsVZFy_InUJgm-10ZDeBEalu884u6iLBVs4kh8CJSsivbMJ6ZuS1XWBGD6azCwIDKit6C2LYOtgwRQ5x_wZOvfuMCVLX3/s795/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(3).JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="470" data-original-width="795" height="389" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgexjlMClLCmiwmBb9qVU8IZP6amOQbZnx1i8n7pUS7hqx93wi5EnzfPpR-UVZhWyM8vfciF0DwaWzBAcz7VWpTf3khso5fsVZFy_InUJgm-10ZDeBEalu884u6iLBVs4kh8CJSsivbMJ6ZuS1XWBGD6azCwIDKit6C2LYOtgwRQ5x_wZOvfuMCVLX3/w659-h389/Ecrire-l'arbre-pins-rouges%20(3).JPG" width="659" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5464136188717602801.post-3942865673194243592023-02-14T11:15:00.002-05:002023-02-15T14:55:52.522-05:00De l'amour des mots<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0YLt1Bu6j307q141eM3H3X7VDnICdsDXGxjZn6VxXpiLS5Wzbt3rsI2nZhwCWSJzUxQl58PMSY-7bbeeGjj3Xrqglk-r_AJt41tk8CBY0RVj-FuZMTpi0ekctWreZ5Ctrbmp3zLXOuBOxUMJrQGkr21ov8kKCY4jsoiKdOHtddSgvyp9aPbEzlTaa/s900/Bourgon-lancement-rendez-vous.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="843" data-original-width="900" height="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0YLt1Bu6j307q141eM3H3X7VDnICdsDXGxjZn6VxXpiLS5Wzbt3rsI2nZhwCWSJzUxQl58PMSY-7bbeeGjj3Xrqglk-r_AJt41tk8CBY0RVj-FuZMTpi0ekctWreZ5Ctrbmp3zLXOuBOxUMJrQGkr21ov8kKCY4jsoiKdOHtddSgvyp9aPbEzlTaa/w444-h416/Bourgon-lancement-rendez-vous.jpg" width="444" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">14 février</div>Je devrais parler d’amour. <br />Je vais parler de l’amour des mots alors. <br /><br />Comme souvent quand je suis seule, devant la mer, la nuit, en auto, à vélo, les mots affluent. <br /> Pour raconter, pour me questionner, pour revoir les scènes, l’événement. Pour évacuer les émotions. Pour reformuler les phrases que je n’ai pas dites ou celles que je n’aurais pas dû dire. <br /><br />Lors de mon retour de Gatineau, seule dans mon auto, j’avais déjà un titre de blogue : <i>Hier</i>. Peut-être <i>Hier encore</i>. Comme la revue du Centre régional d’archives de l’Outaouais. <br /><br />J’ai vu Michèle Bourgon, elle lançait son livre <i>Rendez-vous! </i><br />J’ai reconnu Raymond Ouimet — justement un des rédacteurs et responsable de la revue <i>Hier encore</i>. <br />Puis, j’ai croisé Claude Larouche du Comité du patrimoine de Ripon à qui j’avais parlé le matin même puisque je m’occupe de monter leur bulletin <i>L'écho des montagnes</i>.. <br />Et belle surprise, j’ai reconnu Lysette Brochu que je n’avais pas vu depuis... belle lurette.<br /> <br /> Avec moi : cinq écrivains, cinq retraités, trois ex-professeurs. Je les connais tous. Ils ne se connaissent pas tous. <br />C’était hier. <br />Quand nous nous réunissions dans des ateliers d’écriture.<br /> Quand nous nous voyions au Salon du livre, en tant qu’auteur. e. s. <br />Quand les éditions Vents d’Ouest et les éditions Vermillon existaient. <br />Quand on était publiés en Outaouais. Quand on espérait l’être pendant des années. <br />Avant que Michel Lavoie et Jacques Flamand ne décèdent et que les maisons d’édition ferment. <br />Avant. <br /><br />Aujourd’hui, on écrit encore. Pour soi bien souvent. <br />On envoie parfois nos manuscrits chez des éditeurs reconnus. On attend. On espère. On réussit parfois. <br />Sinon, on envisage le plan B : l’auto-édition. <br />Ils s’informent, me questionnent sur les étapes, le prix. Je leur réponds : révision, montage, impression, distribution. Je peux m’occuper du montage. Leur donner des noms d’imprimeurs. <br /> <br />Hier, je les côtoyais comme auteure. <br />Aujourd’hui je les rencontre en tant que graphiste et lectrice.<br /> Hier, c’était le lancement de <i>Rendez-vous!</i>, un livre de nouvelles écrites par Michèle Bourgon. <br />Demain, peut-être celui de Claude Larouche ou celui de Raymond Ouimet.<br /> Dans dix jours, le Salon du livre, si je les rencontre à nouveau, ce sera comme visiteurs. <br />Nous parlerons de livres, du français, de l'édition en Outaouais.<br />Parce qu’hier, comme aujourd’hui, nous sommes des amoureux des mots.<br /><br /><a href="http://www.lysettebrochu.com/index.html">Site de Lysette Brochu >>></a><br /><a href="http://raymond-ouimet.e-monsite.com/blog/">Blogue de Raymond Ouimet >>></a><br /><a href="https://leshumeursdelameremichele.wordpress.com/">Blogue de Michèle Bourgon >>></a><br /><a href="https://www.facebook.com/porteurdombre/">Page Facebook de Claude Larouche >>></a>Claude Lamarchehttp://www.blogger.com/profile/06724822399155888668noreply@blogger.com0